Los invito a que miren los videos que en base a mis poemas vengo realizando desde hace muchos años:
Hombre atravesado por una lanza
La piel del mar
La hija del viento
lunes, 21 de febrero de 2011
viernes, 18 de febrero de 2011
ANALECTA LITERARIA: Marta Macías
ANALECTA LITERARIA: Marta Macías: "Marta Macías 11 Poemas Nota biobibliográfica y selección de textos Paula Anta Zarza 'El lugar dónde uno ha nacido y transcurrido su infanc..."
Los invito a que sigan mirando mi blog, y también los videos que tengo e iré incorporando en youtube.
Los invito a que sigan mirando mi blog, y también los videos que tengo e iré incorporando en youtube.
jueves, 17 de febrero de 2011
Fabularia-Poemas para vivir. continuación
Poemas para este otoño
I
Presiento tu llegada
en la advertencia de los árboles
en cierta aspereza de las manos,
el sol gastado
sobre mis pasos
y la ciudad, las calles.
Los hombres nos miramos
con ese estupor aceptado
por una garganta que no grita
que se adormece
como tu tiempo,
quizá para no detener
las ansias que prefieren
vibrar dentro de la piel.
II
Y el otoño trae
nuestro silencio cómplice,
a veces desnudado
por la noticia
filtrada hoja amarillenta
sin viento.
¿y qué esperamos?
Alguien nos puso máscaras
para distraernos
pero no bastan,
los sistemas se quiebran
el desorden nos trae otras palabras
necesidad
vivir
cosas, inconmensurables cosas
de nuestra subsistencia.
¿Cómo aprendimos a amar las cosas?
las circunstancias,
el dólar,
las inversiones,
las ropas,
toda una utilería
que abraza nuestro mundo.
Y así caminamos el otoño
perseguidos por una realidad
que no quisimos
manchados de sangre propia
con abismales hombres
del espanto.
III
Dónde está permitido soñar?
¿Copiaremos la caída del guerrero
sin luchas?
¿Dormiremos la tristeza de las horas?
¿Nos quebraremos
lentamente
ateridos
en esta soledad
de inmensa tierra?
¿O la lejana historia
de la riqueza del hombre que reía
y fecundaba,
abrigará de vuelta nuestro sueño?
El juguete silente
Este invierno áspero
se nos mete en la piel,
se regala en las calles,
traza noches desiertas
para abrir nuestro oído
vitalizar el ojo.
La noche nos sacude
siempre después de once,
la sirena desanda
quitándonos el sueño.
Una nueva balada para los pechos listos:
"La Sterling Mark 5 con 5 cargadores y correa
silenciosa y perfecta"...
Oh, los ingleses prácticos
hay tantos pechos listos...
Mi ciudad sabia
con su lenguaje nuevo
autos raudos, fantasmas,
el estampido oscuro
un cuerpo, un árbol rojo.
Las veredas testigos.
A ras de tierra todos
olvidados del sueño.
Cuando allá arriba se buscan las galaxias,
hombre cercano al sol
intacto prometido.
Sin los muñecos rotos
de una niñez de prisa, para purgar acaso
el desdén de los grandes,
esta nueva impudicia.
Una suave balada para los pechos listos:
"La Sterling mark 5 con 5 cargadores y correa
silenciosa y perfecta
trabajos especiales
560 tiros por minuto"
Argentina tristeza.
Hombre cercano al sol.
Futuro.
(año 1974)
LIBERTAD
Travesías humanas
tantos brazos.
Sudor de tierra
escalando la esencia de tus voces,
desconcertante nombre.
Buscándote fuerzas ajenas
viento de polaridades.
Rutas de cárceles
informales
extravíos de rostros
tu distante,
como si el lenguaje expiatorio
nos turbara,
nos lastimara
en nuestros continentes aislados,
viscerados en su fondo
por tambaleantes figuras
veteranas a tu grito
a la placidez de ave.
Perseguida
en tu inexistencia plena,
brotas
en la desgastada lucha
de los sables,
y las incurables llagas
de repetidas creencias
impotentes.
Te agitas
en los confusos muros
donde trazamos
ilusionarios signos.
Rota
en nuestra bestialidad
de saturarnos libres
cantando ardiente soledad.
Creces
tendida a nuestro lado
inalcanzable, virgen,
despierta
con el asombro
de tus inmensos ojos.
I
Presiento tu llegada
en la advertencia de los árboles
en cierta aspereza de las manos,
el sol gastado
sobre mis pasos
y la ciudad, las calles.
Los hombres nos miramos
con ese estupor aceptado
por una garganta que no grita
que se adormece
como tu tiempo,
quizá para no detener
las ansias que prefieren
vibrar dentro de la piel.
II
Y el otoño trae
nuestro silencio cómplice,
a veces desnudado
por la noticia
filtrada hoja amarillenta
sin viento.
¿y qué esperamos?
Alguien nos puso máscaras
para distraernos
pero no bastan,
los sistemas se quiebran
el desorden nos trae otras palabras
necesidad
vivir
cosas, inconmensurables cosas
de nuestra subsistencia.
¿Cómo aprendimos a amar las cosas?
las circunstancias,
el dólar,
las inversiones,
las ropas,
toda una utilería
que abraza nuestro mundo.
Y así caminamos el otoño
perseguidos por una realidad
que no quisimos
manchados de sangre propia
con abismales hombres
del espanto.
III
Dónde está permitido soñar?
¿Copiaremos la caída del guerrero
sin luchas?
¿Dormiremos la tristeza de las horas?
¿Nos quebraremos
lentamente
ateridos
en esta soledad
de inmensa tierra?
¿O la lejana historia
de la riqueza del hombre que reía
y fecundaba,
abrigará de vuelta nuestro sueño?
El juguete silente
Este invierno áspero
se nos mete en la piel,
se regala en las calles,
traza noches desiertas
para abrir nuestro oído
vitalizar el ojo.
La noche nos sacude
siempre después de once,
la sirena desanda
quitándonos el sueño.
Una nueva balada para los pechos listos:
"La Sterling Mark 5 con 5 cargadores y correa
silenciosa y perfecta"...
Oh, los ingleses prácticos
hay tantos pechos listos...
Mi ciudad sabia
con su lenguaje nuevo
autos raudos, fantasmas,
el estampido oscuro
un cuerpo, un árbol rojo.
Las veredas testigos.
A ras de tierra todos
olvidados del sueño.
Cuando allá arriba se buscan las galaxias,
hombre cercano al sol
intacto prometido.
Sin los muñecos rotos
de una niñez de prisa, para purgar acaso
el desdén de los grandes,
esta nueva impudicia.
Una suave balada para los pechos listos:
"La Sterling mark 5 con 5 cargadores y correa
silenciosa y perfecta
trabajos especiales
560 tiros por minuto"
Argentina tristeza.
Hombre cercano al sol.
Futuro.
(año 1974)
LIBERTAD
Travesías humanas
tantos brazos.
Sudor de tierra
escalando la esencia de tus voces,
desconcertante nombre.
Buscándote fuerzas ajenas
viento de polaridades.
Rutas de cárceles
informales
extravíos de rostros
tu distante,
como si el lenguaje expiatorio
nos turbara,
nos lastimara
en nuestros continentes aislados,
viscerados en su fondo
por tambaleantes figuras
veteranas a tu grito
a la placidez de ave.
Perseguida
en tu inexistencia plena,
brotas
en la desgastada lucha
de los sables,
y las incurables llagas
de repetidas creencias
impotentes.
Te agitas
en los confusos muros
donde trazamos
ilusionarios signos.
Rota
en nuestra bestialidad
de saturarnos libres
cantando ardiente soledad.
Creces
tendida a nuestro lado
inalcanzable, virgen,
despierta
con el asombro
de tus inmensos ojos.
martes, 15 de febrero de 2011
Fabularia
Fabularia
Está dedicado a Paula heredera de sueños, mi única hija nacida el 15 de Julio de 1976.
Estabamos en ese tiempo de terror, donde todas las familias teníamosa a alguien sospechoso, o tam bién nosotros mismos. Era el tiempo de los militares que asumieron el poder el 23 de marzo de ese año.
Como todo joven, recién iniciaba mi profesión como Notaria y defensora de los más débiles de la sociedad, con el agravante de ser poeta, salir en los diarios, realizar recitales en las Facultades de la Universidad N.de La Plata, sueños de cambios que se habian acunado en mi generación de los fines de la década del 60.
Habia escrito un poema el día 13 de Julio, estaba quebrada de tibia y peroné. Mi marido viajaba de aquí para allá, habia allanamientos de familiares, de gente amiga, que aparecían en agendas de detenidos. Era tratar de sacar del país a gente comprometida o no, era también salvarnos nosotros.
la noche del dia 14 regresaba a las 23 hs. de la casa de mi médica, después de realizar los ejercicios de parto. Pobre mi médica cuyo yerno desapareció sin saber nunca que sucedió con él. Eso lo vivíamos juntos .Cuando salgo con un bastón que me habia prestado mi escribano antecesor, a quien recuerdo tanto, y que también pasaba por lo mismo que nosotros, me encuentro con un enfrentamiento en la esquina de mi departamento. El ejército y los llamados guerrilleros. Entre el sonar de las ametralladoras, los gritos, un militar me toma del brazo y me pregunta qué estoy haciendo alli?. Vio mi rostro de espanto. Vio mi panza enorme .Melllevó hasta mi departamento diez metros del lugar. Alli estaba mi madre quien cuidaba de mi. Esa noche rompí bolsa y después de una noche donde era controlar las contracciones, y esperar, esperar, al mediodía nació Paula, con sufrimiento fetal, casi asfixiada .La conocí recién a los tres días siguientes. Y era una hermosa criatura grande en la incubadora. Hoy tiene 34 aós y es mamá de Joaquín de casi dos años. Veremos mañana si continuamos les prometo pasarles ese poema que luego formó parte de un video titulado como el libro Fabularia.
Está dedicado a Paula heredera de sueños, mi única hija nacida el 15 de Julio de 1976.
Estabamos en ese tiempo de terror, donde todas las familias teníamosa a alguien sospechoso, o tam bién nosotros mismos. Era el tiempo de los militares que asumieron el poder el 23 de marzo de ese año.
Como todo joven, recién iniciaba mi profesión como Notaria y defensora de los más débiles de la sociedad, con el agravante de ser poeta, salir en los diarios, realizar recitales en las Facultades de la Universidad N.de La Plata, sueños de cambios que se habian acunado en mi generación de los fines de la década del 60.
Habia escrito un poema el día 13 de Julio, estaba quebrada de tibia y peroné. Mi marido viajaba de aquí para allá, habia allanamientos de familiares, de gente amiga, que aparecían en agendas de detenidos. Era tratar de sacar del país a gente comprometida o no, era también salvarnos nosotros.
la noche del dia 14 regresaba a las 23 hs. de la casa de mi médica, después de realizar los ejercicios de parto. Pobre mi médica cuyo yerno desapareció sin saber nunca que sucedió con él. Eso lo vivíamos juntos .Cuando salgo con un bastón que me habia prestado mi escribano antecesor, a quien recuerdo tanto, y que también pasaba por lo mismo que nosotros, me encuentro con un enfrentamiento en la esquina de mi departamento. El ejército y los llamados guerrilleros. Entre el sonar de las ametralladoras, los gritos, un militar me toma del brazo y me pregunta qué estoy haciendo alli?. Vio mi rostro de espanto. Vio mi panza enorme .Melllevó hasta mi departamento diez metros del lugar. Alli estaba mi madre quien cuidaba de mi. Esa noche rompí bolsa y después de una noche donde era controlar las contracciones, y esperar, esperar, al mediodía nació Paula, con sufrimiento fetal, casi asfixiada .La conocí recién a los tres días siguientes. Y era una hermosa criatura grande en la incubadora. Hoy tiene 34 aós y es mamá de Joaquín de casi dos años. Veremos mañana si continuamos les prometo pasarles ese poema que luego formó parte de un video titulado como el libro Fabularia.
sábado, 12 de febrero de 2011
De nuevo con ustedes queridos desconocidos , les conté brevemente, hasta ahora de estos libros , ya saben algo de Sombras Azules, Vientos de Fragua, Series del Ermitaño .Hablaremos de Fabularia.
Por qué Fabularia? Tengo mucho que decirles sobre lo que pasó en mi tierra y en cada uno de nosotros. Los años pasaron y seguimos escribiendo, utilizando la palabra como un arma, para defendernos del horror, y atarnos a la vida con todo, con pasión con profundo amor. Así no se publicó por varios años, y este libro da la luz en 1990.
Mañana sigo...
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