Me interesa vuestro sitio y soy un apoeta de La Plata, y conozco al amigo Jeronimo Castillo. Deseo darles algunas referencias de mis trabajos ,ustedes me dirán la forma. Saludos
Me interesa la revista.Gracias
lunes, 27 de mayo de 2019
domingo, 8 de enero de 2012
Mujer en verano precisamente en Enero .2012.
Comienza esta nueva entrada como al inicio del blog, en 2010, el calor abrasante de la ciudad,silencio, las calles desiertas, quisiera contar de hoy para atrás, pero creo que en la perspectiva pueden ver más lo que sucedió en mi, y sucede.Los poemas son mis mensajes. Quedamos que aun falta comentar los libros La Piel del mar, 1992, Cita en Port Lligat,1994, Arenas del Ocaso 1999, El, 2006 y La Casa Azul 2010.
La Piel del mar, fue editada por El Editor Interamericano, que presidía el antólog y poeta Oscar Abel Ligaluppi. Este libro reproduce la obra La piel del agua,oléo de Salvador Dalí.Amo la pintura y la locura de Salvador Dalí, y en este libro comienzo a realizar un video sobre su pintura, que se ve a través del blog,pasarían dos años más para que en Cita en Port lligath llegara a la Bahía de Port lligath, un gato me reconociera desde tan lejos, y viera sus pinturas en el color ocre de las rocas.Todo se iba qa relacionar más tarde.Oh,Salvador Dalí, de voz aceitunada.Federico Garcia Lorca.Y el libro comienza con cuatro poemas.El torero no está en el ruedo, El amor a Gala.Galatea de las esferas y termina con La Piel del mar.Con este libro llegué a Nueva York, me contacté con Odón Betanzos Palacios Director de la Academia Norteamericana de la Lengua Española, y con otros tantos poetas con los que después serian mis amigos en envios de nuestros comunes libros como Antonio de Undurraga,(Chile)Luis Ricardo Furlan,Horacio Ponce de León,(Argentina) José Kozer (USA)Antonio Matea Calderon (Catalán)David Escobar galindo,Miembro de Academian Salvadoreña de la Lengua, (San Salvador)Cesar Augusto Leon Morales, (Guatemala)Mario briceño Perozo, Miembro de la Academia Venezolana de la lengua,Caracas (Venezuela)Jo´se M.Oxholm (Puerto Rico) y tantos otros poetas de España como Antonio Gonzalez Guerrero,Carlos Murciano,Juan Ruiz de Torres, Alberto Baeza Flores (chileno)y tantos otros que me permitieron hacer de improvisada periodista en notas a diarios y revistas.La Piel del mar, ganó premios, de ese libro los dos videos amateur La Piel del mar, y De la Mítica Porteña, recorrieron lugares insólitos, donde se hablaba felizmente de que con poca técnica podíamos lograr los argentinos transmitir nuestro trabajo.Sigue con otra parte del libro que anuncia lo que vendrá en mi futuro, Arenas del Ocaso, es algo de presentir por ello esta sección lleva la cita: Y errará por la gradeza de su locura...Proverbios.Para terminar con Nuevo El Dorado (Hombre atravesado por una lanza, poema y video dedicado José C.Orozco.
Leamos
LA PIEL DEL MAR
Oh,Salvador Dalí ,de voz aceitunada.
Federico Garcia Lorca.
EL TORERO NO ESTA EN EL RUEDO
El Torero no está en el ruedo.
Sueña el torero Alucinógeno.
La luna menguante
habla de lejanías,
puertas transparentes
donde el paisaje
se traga a los hombres.
Todo el espacio es de la rosa
o el Hombre pensativo,
o el Angel de Port Lligat.
Se deshacen relojes en la mano
y el tiempo es náufrago sin voluntad.
Como aviones de combate
las moscas, son lo real,
la materia,
grita la vida sobre el aire.
El Torero no está en el ruedo.
Sabe que va a morir sobre el redondel,
le resbala una lágrima.
Llora el Torero
y Venus mira
desde su propio rostro.
Rojo capote del Torero
sueña,
transmuta, juega.
Banderillas clavadas.
Caótico sueño del Torero
confuso mundo alucinógeno
de espaldas vaciadas.
EL AMOR A GALA
Venturoso día de verano
ser una fracción del tiempo
el insondable paisaje de Cadaqués
relojes blandos
¿quién me sostiene?
Soy un hilo, un vestido
la gasa envolvente de una gitana
su carta de tarot
la suerte me somete a húmedas galerías
que atravesaré desconectada
de mis emociones
sobre mi rostro el calor
tanteará la ceguera.
Romper cascarones
servilletas que fueron arrojadas
al viento de ventiladores.
Pajitas de refrescos,
tazas de café,
terrones de azúcar
hexaedros de cristal,
la noche a sus anchas
hará crecer jardines
desde mis oídos.
Las formas serán una herida
del sueño
oro- luz
espacio.
Envolveré mi cuerpo de doradas raíces
me figuraré una cabellera viviente,
el hombre
atrapará mi cuerpo
enredará sus piernas
con las mías,
enloquecerá el aire,
murmurará la eternidad
juntos
poseídos del fuego de lo divino
eso extraño,
ese soplo, seremos el agua
la acuosa dimensión
del encuentro.
GALATEA DE LAS ESFERAS
Ella gira con gracia
constante y ordenada
el universo circular
en sus brazos de espirales
a ritmo inalterable
estrellas perdidas
encienden y oscurecen ,
es una estrella azul
y es una estrella moribunda
en su último aliento,
pero
gira,gira,
gira con gracia
hielo y gas.
El universo suelto.
Galatea de las Esferas
es lejana
es nube de polvo negro,
es el espanto
de la inmensidad
y es torrente de átomos
hálito primero
de la vida
una bandera desplegada.
LA PIEL DEL MAR
Acompáñame,
sobre la orilla
la niña y su caracola
levanta la piel del mar.
Solitario
mar de papel transparente.
Bajo la piel del mar
hay túneles,
laberintos submarinos,
océanos que unen orillas,
la niña del otro mar.
Migraciones en la sangre
torbellinos de pasado,
batallas inconclusas,
murmullos, voces.
El perro duerme
su siesta larga
bajo la piel del mar.
Los conquistadores
espada y yelmo
sacudieron mares con una cruz,
naves lejanas.
Como proa el delirio
sorbiendo cerebros,
endureciendo rostros.
La codicia.
La niña en la otra orilla
solitaria.
El paisaje
se agranda de amarillo,
las rocas emergen inanimadas
de las profundidades.
Silencio.
Acompáñame
a develar misterios
que fluyen en iguales mundos,
afrodisíacos placeres de hendir
hasta el último sabor la existencia.
Lejana niña
de la otra orilla,
dueña de dulces héroes.
La tierra un fruto virgen.
Imperios del Sol.
La piel del mar invade
lame serenas playas,
con ella eternos viajeros
que no se detendrán,
peregrinos del viento
asolarán
sin tibieza los espacios.
Trashumantes
cautivos de sus propios cautivos,
dejarán su huella
semen germinado
en oscuras pieles.
Cadenas a través del mar.
De orilla a orilla
la cruz
cobijará bajo su sombra
algún violín de encantamiento.
El ladrón perdonado.
Las culpas.
Los destierros.
DALI lo sabe
saldrá de España
tendrá una nave única, eterna
como el océano.
Del Libro La Piel del Mar. 1992-
Existe un video sobre estos poemas.
MARTA MACIAS.
La Piel del mar, fue editada por El Editor Interamericano, que presidía el antólog y poeta Oscar Abel Ligaluppi. Este libro reproduce la obra La piel del agua,oléo de Salvador Dalí.Amo la pintura y la locura de Salvador Dalí, y en este libro comienzo a realizar un video sobre su pintura, que se ve a través del blog,pasarían dos años más para que en Cita en Port lligath llegara a la Bahía de Port lligath, un gato me reconociera desde tan lejos, y viera sus pinturas en el color ocre de las rocas.Todo se iba qa relacionar más tarde.Oh,Salvador Dalí, de voz aceitunada.Federico Garcia Lorca.Y el libro comienza con cuatro poemas.El torero no está en el ruedo, El amor a Gala.Galatea de las esferas y termina con La Piel del mar.Con este libro llegué a Nueva York, me contacté con Odón Betanzos Palacios Director de la Academia Norteamericana de la Lengua Española, y con otros tantos poetas con los que después serian mis amigos en envios de nuestros comunes libros como Antonio de Undurraga,(Chile)Luis Ricardo Furlan,Horacio Ponce de León,(Argentina) José Kozer (USA)Antonio Matea Calderon (Catalán)David Escobar galindo,Miembro de Academian Salvadoreña de la Lengua, (San Salvador)Cesar Augusto Leon Morales, (Guatemala)Mario briceño Perozo, Miembro de la Academia Venezolana de la lengua,Caracas (Venezuela)Jo´se M.Oxholm (Puerto Rico) y tantos otros poetas de España como Antonio Gonzalez Guerrero,Carlos Murciano,Juan Ruiz de Torres, Alberto Baeza Flores (chileno)y tantos otros que me permitieron hacer de improvisada periodista en notas a diarios y revistas.La Piel del mar, ganó premios, de ese libro los dos videos amateur La Piel del mar, y De la Mítica Porteña, recorrieron lugares insólitos, donde se hablaba felizmente de que con poca técnica podíamos lograr los argentinos transmitir nuestro trabajo.Sigue con otra parte del libro que anuncia lo que vendrá en mi futuro, Arenas del Ocaso, es algo de presentir por ello esta sección lleva la cita: Y errará por la gradeza de su locura...Proverbios.Para terminar con Nuevo El Dorado (Hombre atravesado por una lanza, poema y video dedicado José C.Orozco.
Leamos
LA PIEL DEL MAR
Oh,Salvador Dalí ,de voz aceitunada.
Federico Garcia Lorca.
EL TORERO NO ESTA EN EL RUEDO
El Torero no está en el ruedo.
Sueña el torero Alucinógeno.
La luna menguante
habla de lejanías,
puertas transparentes
donde el paisaje
se traga a los hombres.
Todo el espacio es de la rosa
o el Hombre pensativo,
o el Angel de Port Lligat.
Se deshacen relojes en la mano
y el tiempo es náufrago sin voluntad.
Como aviones de combate
las moscas, son lo real,
la materia,
grita la vida sobre el aire.
El Torero no está en el ruedo.
Sabe que va a morir sobre el redondel,
le resbala una lágrima.
Llora el Torero
y Venus mira
desde su propio rostro.
Rojo capote del Torero
sueña,
transmuta, juega.
Banderillas clavadas.
Caótico sueño del Torero
confuso mundo alucinógeno
de espaldas vaciadas.
EL AMOR A GALA
Venturoso día de verano
ser una fracción del tiempo
el insondable paisaje de Cadaqués
relojes blandos
¿quién me sostiene?
Soy un hilo, un vestido
la gasa envolvente de una gitana
su carta de tarot
la suerte me somete a húmedas galerías
que atravesaré desconectada
de mis emociones
sobre mi rostro el calor
tanteará la ceguera.
Romper cascarones
servilletas que fueron arrojadas
al viento de ventiladores.
Pajitas de refrescos,
tazas de café,
terrones de azúcar
hexaedros de cristal,
la noche a sus anchas
hará crecer jardines
desde mis oídos.
Las formas serán una herida
del sueño
oro- luz
espacio.
Envolveré mi cuerpo de doradas raíces
me figuraré una cabellera viviente,
el hombre
atrapará mi cuerpo
enredará sus piernas
con las mías,
enloquecerá el aire,
murmurará la eternidad
juntos
poseídos del fuego de lo divino
eso extraño,
ese soplo, seremos el agua
la acuosa dimensión
del encuentro.
GALATEA DE LAS ESFERAS
Ella gira con gracia
constante y ordenada
el universo circular
en sus brazos de espirales
a ritmo inalterable
estrellas perdidas
encienden y oscurecen ,
es una estrella azul
y es una estrella moribunda
en su último aliento,
pero
gira,gira,
gira con gracia
hielo y gas.
El universo suelto.
Galatea de las Esferas
es lejana
es nube de polvo negro,
es el espanto
de la inmensidad
y es torrente de átomos
hálito primero
de la vida
una bandera desplegada.
LA PIEL DEL MAR
Acompáñame,
sobre la orilla
la niña y su caracola
levanta la piel del mar.
Solitario
mar de papel transparente.
Bajo la piel del mar
hay túneles,
laberintos submarinos,
océanos que unen orillas,
la niña del otro mar.
Migraciones en la sangre
torbellinos de pasado,
batallas inconclusas,
murmullos, voces.
El perro duerme
su siesta larga
bajo la piel del mar.
Los conquistadores
espada y yelmo
sacudieron mares con una cruz,
naves lejanas.
Como proa el delirio
sorbiendo cerebros,
endureciendo rostros.
La codicia.
La niña en la otra orilla
solitaria.
El paisaje
se agranda de amarillo,
las rocas emergen inanimadas
de las profundidades.
Silencio.
Acompáñame
a develar misterios
que fluyen en iguales mundos,
afrodisíacos placeres de hendir
hasta el último sabor la existencia.
Lejana niña
de la otra orilla,
dueña de dulces héroes.
La tierra un fruto virgen.
Imperios del Sol.
La piel del mar invade
lame serenas playas,
con ella eternos viajeros
que no se detendrán,
peregrinos del viento
asolarán
sin tibieza los espacios.
Trashumantes
cautivos de sus propios cautivos,
dejarán su huella
semen germinado
en oscuras pieles.
Cadenas a través del mar.
De orilla a orilla
la cruz
cobijará bajo su sombra
algún violín de encantamiento.
El ladrón perdonado.
Las culpas.
Los destierros.
DALI lo sabe
saldrá de España
tendrá una nave única, eterna
como el océano.
Del Libro La Piel del Mar. 1992-
Existe un video sobre estos poemas.
MARTA MACIAS.
miércoles, 1 de junio de 2011
Lilith y otros poemas de Fabularia
LILITH
Lilith fue abandonada,
arrojada hacia la noche,
su leyenda crecía.
Quién era Lilith
la primera, la igual,
convertida en aire tenue,
vagaba en el respiro de la vida.
Lilith fue abandonada,
fue injuria, fue demonio.
Lilith
su dulce rostro,
la primera mirada
pasa entre nosotros, descansa
en la idea, en el desafío.
No es Eva.
Es hombre hembra,
con un pie libre,
un repliegue de ala
en la caída,
Flor en el desierto.
Colmenar.
No es Eva.
Pero sobre la expansión de la luz y las tinieblas
fugaz instante
quiere ser Eva,
del hombre tomada,
hueso de sus huesos,
refugio de brazos.
Lilith vaga,
es brisa,
remolino de polvo,
eterna soledad
amante sin rostro.
Dulce caricia
que no tendrá dueño.
Grillos abiertos.
Imagínala.
LILITH
LILITH
o acaso Eva
te vaciará los ojos.
MARLENE
Viene de brumas
esa MARLENE
de un alemán rubio
"mi nene rubio
de ojos celestes"
los acordes saben acariciar
y poblar de recuerdos
lo que no se vivió.
Una eterna Europa,
UNA GUERRA
una ciudad partida,
famosa puerta de BRANDEBURGO
y el MURO
ríspido, absurdo.
Pero es así,
con las fugas de Bach
y su eterno concierto,
el hombre es tan igual,
pero hombre tierno
"Lili Marlene"
desarmado
de su cosntante desafío de poder.
"mi nene rubio de ojos celestes"
Lilith fue abandonada,
arrojada hacia la noche,
su leyenda crecía.
Quién era Lilith
la primera, la igual,
convertida en aire tenue,
vagaba en el respiro de la vida.
Lilith fue abandonada,
fue injuria, fue demonio.
Lilith
su dulce rostro,
la primera mirada
pasa entre nosotros, descansa
en la idea, en el desafío.
No es Eva.
Es hombre hembra,
con un pie libre,
un repliegue de ala
en la caída,
Flor en el desierto.
Colmenar.
No es Eva.
Pero sobre la expansión de la luz y las tinieblas
fugaz instante
quiere ser Eva,
del hombre tomada,
hueso de sus huesos,
refugio de brazos.
Lilith vaga,
es brisa,
remolino de polvo,
eterna soledad
amante sin rostro.
Dulce caricia
que no tendrá dueño.
Grillos abiertos.
Imagínala.
LILITH
LILITH
o acaso Eva
te vaciará los ojos.
MARLENE
Viene de brumas
esa MARLENE
de un alemán rubio
"mi nene rubio
de ojos celestes"
los acordes saben acariciar
y poblar de recuerdos
lo que no se vivió.
Una eterna Europa,
UNA GUERRA
una ciudad partida,
famosa puerta de BRANDEBURGO
y el MURO
ríspido, absurdo.
Pero es así,
con las fugas de Bach
y su eterno concierto,
el hombre es tan igual,
pero hombre tierno
"Lili Marlene"
desarmado
de su cosntante desafío de poder.
"mi nene rubio de ojos celestes"
continuación Fabularia-de Rutas
Rutas II
Están allí, inertes
restos de chatarra,
hilachas,
osario de automóviles.
De noche, en el silencio del lugar,
aún se oyen las risas de lejanos dueños,
trozos de vida unidos al metal,
bocazas
donde encerraron cuerpos,
rechinar de frenos.
El ruido de las calles
como un latido se deja oir.
Apilados uno junto al otro
parecen romper la pasividad.
Desarmaderos.
Como los otros,
aquellos que hacen sombra hacia el cielo.
Inmutable eternidad de ruinas,
de lo gastado, lo perdido.
El óxido todo lo lame
con insaciable afán.
Están allí, inertes
restos de chatarra,
hilachas,
osario de automóviles.
De noche, en el silencio del lugar,
aún se oyen las risas de lejanos dueños,
trozos de vida unidos al metal,
bocazas
donde encerraron cuerpos,
rechinar de frenos.
El ruido de las calles
como un latido se deja oir.
Apilados uno junto al otro
parecen romper la pasividad.
Desarmaderos.
Como los otros,
aquellos que hacen sombra hacia el cielo.
Inmutable eternidad de ruinas,
de lo gastado, lo perdido.
El óxido todo lo lame
con insaciable afán.
jueves, 5 de mayo de 2011
Fabularia. Del Libro RUTAS
Somos ingobernables.El único amo que nos puede ser propicio es el Relámpago, que unas veces nos ilumina y otras nos hiende.-Rene Char. "Antología"
Rutas I
Deja la expectativa.
No hay lamentos.
Rutas.
Raudos autos escapados al aire.
Una realidad inserta en otra.
Giras el volante
su mecanismo, su pulmón,
un motor tan sediento como vos,
desafía.
Sobre la cinta gris
tu voz enmudece
y te caen encima
paisajes enajenados,
allí el museo de formas inertes,
hierros,
hombres sudorosos
trepan y escarban
sobre esos intestinos.
Más allá
el verde que se te olvida
extiende ramas.
¿Alguna plegaria?
Corremos rápido
enclavados en nuestro hábitat.
Es una anécdota
una villa, una carpa de circo.
Hoteles que guiñan sus luces
para vender amor por turno.
Vamos rápido,
los carteles aprisionan
de paraísos que no conoceremos.
Dame tu mano,
como una extensión
algo para asirme contra este zumbido "abejorros de aventuras"
para quedarnos en la superficie.
Libre el ciclista
bicicleta enloquecida de vuelo.
¿Cuándo reposa el hombre?
Ya no lo asisten ángeles,
y hay serpientes
para tragar pájaros
y encender la hoguera
de la ira.
Ojos de silencio
tentaciones.
Ciudades que conoció
Max Ernst
vegetales embalsamados.
Magia de formas
para incendiar
de imágenes nuestro paso.
Las hordas,
lo nocturnal
designios,
juegos, jardines babilónicos
medusas terrestres,
peces sin mar.
No hay lamentos.
Dame tu mano,
es un signo,
está cálida y viva.
Rutas I
Deja la expectativa.
No hay lamentos.
Rutas.
Raudos autos escapados al aire.
Una realidad inserta en otra.
Giras el volante
su mecanismo, su pulmón,
un motor tan sediento como vos,
desafía.
Sobre la cinta gris
tu voz enmudece
y te caen encima
paisajes enajenados,
allí el museo de formas inertes,
hierros,
hombres sudorosos
trepan y escarban
sobre esos intestinos.
Más allá
el verde que se te olvida
extiende ramas.
¿Alguna plegaria?
Corremos rápido
enclavados en nuestro hábitat.
Es una anécdota
una villa, una carpa de circo.
Hoteles que guiñan sus luces
para vender amor por turno.
Vamos rápido,
los carteles aprisionan
de paraísos que no conoceremos.
Dame tu mano,
como una extensión
algo para asirme contra este zumbido "abejorros de aventuras"
para quedarnos en la superficie.
Libre el ciclista
bicicleta enloquecida de vuelo.
¿Cuándo reposa el hombre?
Ya no lo asisten ángeles,
y hay serpientes
para tragar pájaros
y encender la hoguera
de la ira.
Ojos de silencio
tentaciones.
Ciudades que conoció
Max Ernst
vegetales embalsamados.
Magia de formas
para incendiar
de imágenes nuestro paso.
Las hordas,
lo nocturnal
designios,
juegos, jardines babilónicos
medusas terrestres,
peces sin mar.
No hay lamentos.
Dame tu mano,
es un signo,
está cálida y viva.
domingo, 27 de marzo de 2011
The book of Alice
The book of Alice
To Lewis Carrol and Paula
"...And we shall be amazed by every country we visit, for every country is new..."
M. Schwob.The book of Monelle.
TESTIMONY OF ALICE I
The needed oxygen, the open window.
Do you remember the girl with dreams
Who used to stroke cats in dark lanes?
Where they Alice an her old cat Dinah?
Her eyes grew inward,
duplicated girl,
yearning for a fresh look,
a verb in the indicative
destroys all the "we were-had-wandered",
struggle between realities
of narrow mosaics,
a row of doors,
carved glass.
Who named us
destiny of the other
limitative forces of existence?
Facing her own trial
the King an Queen of Hearts
sitting on their throne
Alice spoke to them:
"I sought to hold her in my arms
lose her amid my kisses
choke myself with tears
that came from within
timeles tears
elusive shadow.
Who was I looking for
through her,
but the other girl,
the girl who loved catas
the girl who
blossomed anywhere
timeless
my lost girl.
The black cat of a hallway in San Telmo.
girl moved by the forest
before the house
of Le Cobusier.
Girl who comes from Madrid
on a postcard
where on blue steps
whit deep eyes,
the girl of Kaene
and her cats
cry out
"they wait for you in Madrid"
Girl to defy the norm
at every moment,
to pull out elves
from a top hat to lighten nights.
Girl of Monelle
of black and white canes
of life and death
of sound and silence,
of ambivalence.
Girl that passes through the present
like a trail
that cherishes laughter,
a gesture,
a word.
Girl of immensity,
of being a rose,
the immeasurable one of Borges,
that unique rose
to believe
we can be more perfect
more beautiful.
I sought to embrace the son
possibly lying within her
she was lost and intact
timeless.
Free,
forever free
cradled by loneliness.
Some creatures are born
to be just a signal
a premonition.
-And I always knew it-
I knew that
we are always shivering with cold
ind the long night
of polarities.
My swift eyes
played
with time gust
and its different dimensions.
Enjoy light,
and enjoy shadow
hop from one place to another,
break the norm,
history
that ties and tyrannizes.
Cages.
The word is a weapon then
that can change inside us.
Be flesh,be warmth,
be sugar
be a dance
to release from ourselves
all the music
living
within us
paint
all that is grey
in a city,
paint a sad face,
be a sweet.
I sought the girl inside her
The invisible girl
clung to my legs,
climbed over me
blew air into my eyes
smiled
and I felt light
Had she ever departed from me, then?
She was rocking
on a swing to the sky,
her static eyes
tore down heroines
of foreign causes.
Rockingçon a swing to the sky,
she tore down old sorrows
hidden in stage prop couches
Theatre
to launch to life,
howl with fear
facing the ease of days
that are not invented
but solely
to be lived
She sleeps with me today
in a tender embrace
"my flesh returns to her flesh"
ALICE I
Alice cannot find the White Rabbit
in waistcoat and watch.
The hole of descent,
the bottle crying out
"drink me"
her changes in size,
the little golden key
and the door leading to the garden.
Alice seeks her country
with eyes of wonder,
she knows she will see the Tyrannical
Beheader Queen
she knows that in the Pool of Tears
she will drown in her
own tears,
her salty tears,
and she is alone,
no mice, no cats,
no Duchess, no Gryphon.
Alice stretches out her hands
naive,clumsy
through the looking-glass
the pack of cards
makes faces at her.
And it is a showcase.
A poster
an outfit.
Alice has a voice
a hidden scream
under her apron.
The Mock Turtle
appears and disappears,
it is a game of pretence.
Alice knows it.
The absurd
shall be there
in the Queen´s garden
and behind the looking -glass.
Alice promises herself
the defeat of the serpent
the encounter with the Mad Hatter
and the March hare,
because
it is possible to rebuild
what has been lost,
the scent of roses
that are white,
before fear
-white-
Alice does not want the poster
the purchase,the use,
the object,the trophies.
Alice thinks her country.
Loves her country
sings her country
laughs her country
whith no WHITE RABBIT
NO GUIDE
no guardian.
Alice is butterfly
is dove without serpents.
ALICE III THE FORGOTTEN STORY
Alice carries under her arm
the story that Lewis Carroll
forgot to tell.
Alice
and that story
held in her eyes.
She carries it.
And along her way,
together with the children,
Alice seeks the afternoon
of de never-ending tea.
She knows that the March Hare
has explored every burrow
and has sat down to wait.
There is rain
blurring mirrors,
shutting out her children.
Those countries
that dye before them.
But Alice
carries the story,
molds it to her skin,
to her bones,
she nurtures herself and as a wise female
she breastfeeds them.
She comes from magic,
cunning chess move,
unfinished chessboard
suspended in the air.
She comes from the garden
with dialogue amongst flowers,
she knits the sory, she winds it
for it to be warmth,
soft fleece
in adversity
Lewis Carroll
forgot to tell it
but it sparkles
inside, no endings
she squeezes it, bites it, possesses it,
and it is strength and it is tenderness,
feather-
mint-
it has defied the forest
that numbs names
-it is oblivion-
she shall live it.
Marta Macias (Fabularia 1990)
Tradución:M.Paula L.Macias.
Mariana D´Angelo.
www.wordweavers.com.ar
To Lewis Carrol and Paula
"...And we shall be amazed by every country we visit, for every country is new..."
M. Schwob.The book of Monelle.
TESTIMONY OF ALICE I
The needed oxygen, the open window.
Do you remember the girl with dreams
Who used to stroke cats in dark lanes?
Where they Alice an her old cat Dinah?
Her eyes grew inward,
duplicated girl,
yearning for a fresh look,
a verb in the indicative
destroys all the "we were-had-wandered",
struggle between realities
of narrow mosaics,
a row of doors,
carved glass.
Who named us
destiny of the other
limitative forces of existence?
Facing her own trial
the King an Queen of Hearts
sitting on their throne
Alice spoke to them:
"I sought to hold her in my arms
lose her amid my kisses
choke myself with tears
that came from within
timeles tears
elusive shadow.
Who was I looking for
through her,
but the other girl,
the girl who loved catas
the girl who
blossomed anywhere
timeless
my lost girl.
The black cat of a hallway in San Telmo.
girl moved by the forest
before the house
of Le Cobusier.
Girl who comes from Madrid
on a postcard
where on blue steps
whit deep eyes,
the girl of Kaene
and her cats
cry out
"they wait for you in Madrid"
Girl to defy the norm
at every moment,
to pull out elves
from a top hat to lighten nights.
Girl of Monelle
of black and white canes
of life and death
of sound and silence,
of ambivalence.
Girl that passes through the present
like a trail
that cherishes laughter,
a gesture,
a word.
Girl of immensity,
of being a rose,
the immeasurable one of Borges,
that unique rose
to believe
we can be more perfect
more beautiful.
I sought to embrace the son
possibly lying within her
she was lost and intact
timeless.
Free,
forever free
cradled by loneliness.
Some creatures are born
to be just a signal
a premonition.
-And I always knew it-
I knew that
we are always shivering with cold
ind the long night
of polarities.
My swift eyes
played
with time gust
and its different dimensions.
Enjoy light,
and enjoy shadow
hop from one place to another,
break the norm,
history
that ties and tyrannizes.
Cages.
The word is a weapon then
that can change inside us.
Be flesh,be warmth,
be sugar
be a dance
to release from ourselves
all the music
living
within us
paint
all that is grey
in a city,
paint a sad face,
be a sweet.
I sought the girl inside her
The invisible girl
clung to my legs,
climbed over me
blew air into my eyes
smiled
and I felt light
Had she ever departed from me, then?
She was rocking
on a swing to the sky,
her static eyes
tore down heroines
of foreign causes.
Rockingçon a swing to the sky,
she tore down old sorrows
hidden in stage prop couches
Theatre
to launch to life,
howl with fear
facing the ease of days
that are not invented
but solely
to be lived
She sleeps with me today
in a tender embrace
"my flesh returns to her flesh"
ALICE I
Alice cannot find the White Rabbit
in waistcoat and watch.
The hole of descent,
the bottle crying out
"drink me"
her changes in size,
the little golden key
and the door leading to the garden.
Alice seeks her country
with eyes of wonder,
she knows she will see the Tyrannical
Beheader Queen
she knows that in the Pool of Tears
she will drown in her
own tears,
her salty tears,
and she is alone,
no mice, no cats,
no Duchess, no Gryphon.
Alice stretches out her hands
naive,clumsy
through the looking-glass
the pack of cards
makes faces at her.
And it is a showcase.
A poster
an outfit.
Alice has a voice
a hidden scream
under her apron.
The Mock Turtle
appears and disappears,
it is a game of pretence.
Alice knows it.
The absurd
shall be there
in the Queen´s garden
and behind the looking -glass.
Alice promises herself
the defeat of the serpent
the encounter with the Mad Hatter
and the March hare,
because
it is possible to rebuild
what has been lost,
the scent of roses
that are white,
before fear
-white-
Alice does not want the poster
the purchase,the use,
the object,the trophies.
Alice thinks her country.
Loves her country
sings her country
laughs her country
whith no WHITE RABBIT
NO GUIDE
no guardian.
Alice is butterfly
is dove without serpents.
ALICE III THE FORGOTTEN STORY
Alice carries under her arm
the story that Lewis Carroll
forgot to tell.
Alice
and that story
held in her eyes.
She carries it.
And along her way,
together with the children,
Alice seeks the afternoon
of de never-ending tea.
She knows that the March Hare
has explored every burrow
and has sat down to wait.
There is rain
blurring mirrors,
shutting out her children.
Those countries
that dye before them.
But Alice
carries the story,
molds it to her skin,
to her bones,
she nurtures herself and as a wise female
she breastfeeds them.
She comes from magic,
cunning chess move,
unfinished chessboard
suspended in the air.
She comes from the garden
with dialogue amongst flowers,
she knits the sory, she winds it
for it to be warmth,
soft fleece
in adversity
Lewis Carroll
forgot to tell it
but it sparkles
inside, no endings
she squeezes it, bites it, possesses it,
and it is strength and it is tenderness,
feather-
mint-
it has defied the forest
that numbs names
-it is oblivion-
she shall live it.
Marta Macias (Fabularia 1990)
Tradución:M.Paula L.Macias.
Mariana D´Angelo.
www.wordweavers.com.ar
sábado, 26 de marzo de 2011
De FABULARIA- El Libro de Alicia
Esta sección DEL LIBRO DE ALICIA
está dedicado a Lewis Carrol y a Paula.
y tiene la siguiente cita:....y nos asombraremos de todo país que conozcamos, pues todo país es nuevo...Marcel Schwob (El Libro de Monelle)
Tenemos tambien su traducción al inglés efectuada por Paula Lopez MACIAS y Mariana Dangelo, profesoras de literatura inglesa (UNLP) Argentina.
El libro de Alicia
A Lewis Carrol y a Paula
“…Y nos asombraremos de todo país que
Conozcamos, pues todo país es nuevo…”
Marcel Schwob.
El Libro de Monelle”
EL TESTIMONIO DE ALICIA I
El oxígeno necesario, la ventana abierta.
¿Recuerdas la muchacha de los sueños?
¿La que acariciara gatos en callejuelas oscuras?
¿Acaso era Alicia y su vieja gata Dina?
Le crecían los ojos hacia dentro,
muchacha duplicada,
una necesidad de óptica reciente,
un verbo en indicativo
destruye todo los éramos-habíamos-andábamos,
lucha de realidades
de estrechos mosaicos,
una hilera de puertas,
vidrios tallados.
¿Quién nos puso
destino de los demás
limitativos enviones de la existencia?
Frente a su propio juicio
el Rey y la Reina de Corazones
sentados en su trono
Alicia les habló:
“Busqué tomarla entre mis brazos
extraviarla entre mis besos
asfixiarme con un llanto
que venía de mi
atemporal llanto
sombra esquiva.
A quién andaba buscando
sino a través de ella,
a la otra niña,
la niña de los gatos
la niña que sin tiempos
brotaba en cualquier lugar
mi niña extraviada.
El gato negro de un zaguán de San Telmo.
Niña agitada de bosque
frente a la casa
de Le Corbusier.
Niña que viene de Madrid
en una postal
donde desde unos peldaños azules
con profundos ojos,
la niña de Kaene
y sus gatos,
gritan
“te esperan en Madrid”.
Niña para desafiar en todo instante
lo establecido,
sacar de una galera
duendes para iluminar noches.
Niña de Monelle
de bastones blancos y negros
de vida y de muerte,
de ruido y de silencio,
de ambivalencias.
De pasar por el presente
como estela.
De atesorar una risa
un gesto,
una palabra.
De inmensidad,
de ser rosa,
la inconmensurable de Borges,
aquella única
para creer
que podemos ser más perfectos
más bellos.
Busqué abrazar al hijo
allí tal vez dentro de ella
estaba perdida e intacta
sin tiempo.
Libre,
libre siempre
acunada de soledad.
Hay seres que nacen
para ser solo una señal
un presagio.
-Y lo supe siempre-
Supe que siempre
estamos ateridos de frío
en la noche larga
de las polarizaciones.
Mis ojos veloces
jugaban
con las ráfagas del tiempo
y sus distintas dimensiones.
Gozar la luz,
y gozar las sombras,
saltar de un lugar a otro,
romper lo establecido,
la historia
que ata y tiraniza.
Jaulas.
Por eso el arma es una palabra
que puede transformarse en uno.
Ser carne, ser tibieza,
ser azúcar
ser danza
para expulsar de adentro
toda la música
que existe
en nosotros
pintar
todo lo gris
de una ciudad,
pintar un rostro triste,
ser caramelo.
Busque la niña en ella.
La invisible niña
se pegó a mis piernas,
trepó sobre mí
sopló a los ojos
sonrío
y me sentí liviana.
¿Acaso había partido de mí alguna vez?...
Estaba columpiándose
en una hamaca al cielo,
estáticos sus ojos
derrumbaban heroínas
de causas ajenas.
Columpiándose
en una hamaca al cielo,
derrumbaba viejos dolores
escondidos en divanes de utilería.
Teatro
para lanzarse a vivir,
aullar de miedo
frente al desparpajo de los días
que no se inventan
sino sólo y nada más que sólo
para vivirlos.
Ella hoy duerme conmigo
en un abrazo tierno
“mi carne vuelve a su carne”.
ALICIA –I
Alicia no encuentra el Conejo Blanco
del chaleco y el reloj.
El hoyo del descenso,
la botella que clama
“bébeme”
sus cambios de tamaño,
la llavecita de oro
y la puerta del jardín.
Alicia busca su país
con ojos de asombro,
Sabe que verá la Reina Tirana
Cortacabezas,
sabe que en el Estanque de las Lágrimas
podrá ahogarse con sus propias
lágrimas,
sus lágrimas saladas,
y está sola,
sin ratones, sin gatos
sin Duquesa, sin Grifo.
Alicia tiende las manos
ingenua, torpe
a través del espejo
el mazo de cartas
le pone rostros.
Y es un escaparate.
Un afiche
una vestimenta.
Alicia tiene voz
tiene un grito escondido
bajo el delantal.
La Tortuga fraguada
aparece y desaparece,
es un juego de simulacros.
Alicia lo sabe.
El absurdo
estará allá
en el jardín de la Reina
y detrás del espejo.
Alicia se promete
la derrota de la serpiente
el encuentro del Sombrerero
y la Liebre de Marzo,
porque
sí es posible reconstruir
lo extraviado,
el perfume de las rosas
que son blancas,
antes que el miedo
-blancas-
Alicia no quiere el afiche
la compra, la utilización,
el objeto, los trofeos.
Alicia piensa su país.
Ama su país
canta su país
ríe su país
sin CONEJO BLANCO
SIN GUIA
sin custodio.
Alicia es mariposa
Es paloma sin serpientes.
ALICIA III LA HISTORIA OLVIDADA
Alicia lleva debajo del brazo
la historia que olvidó
contar Lewis Carrol.
Alicia
y esa historia
lavada en sus ojos.
La lleva.
Y en su camino,
junto a los hijos,
Alicia busca la tarde
del té interminable.
Sabe que La Liebre de Marzo
ha explorado todas las madrigueras
y se ha sentado a esperar.
Hay lluvias
desdibujando espejos,
bloqueando las entradas a sus hijos.
Aquellos países
que se destiñen ante ellos.
Pero Alicia
lleva la historia,
la acomoda a su piel,
a sus huesos,
se alimenta y como hembra sabia
los amamanta.
Viene de la magia,
audaz jugada de ajedrez,
tablero inconcluso
suspendido en el aire.
Viene del jardín
con diálogo de flores,
teje la historia la ovilla
para que sea abrigo,
vellones suaves
ante la adversidad.
Lewis Carrol
olvidó contarla
pero ella fulgura
dentro, sin finales.
la aprieta, la muerde, la posee,
y es fuerza y es ternura,
pluma-
menta –
ha desafiado el bosque
que adormece los nombres
-es olvido-
la vivirá.
En la próxima entrada recibirán el texto en inglés.
está dedicado a Lewis Carrol y a Paula.
y tiene la siguiente cita:....y nos asombraremos de todo país que conozcamos, pues todo país es nuevo...Marcel Schwob (El Libro de Monelle)
Tenemos tambien su traducción al inglés efectuada por Paula Lopez MACIAS y Mariana Dangelo, profesoras de literatura inglesa (UNLP) Argentina.
El libro de Alicia
A Lewis Carrol y a Paula
“…Y nos asombraremos de todo país que
Conozcamos, pues todo país es nuevo…”
Marcel Schwob.
El Libro de Monelle”
EL TESTIMONIO DE ALICIA I
El oxígeno necesario, la ventana abierta.
¿Recuerdas la muchacha de los sueños?
¿La que acariciara gatos en callejuelas oscuras?
¿Acaso era Alicia y su vieja gata Dina?
Le crecían los ojos hacia dentro,
muchacha duplicada,
una necesidad de óptica reciente,
un verbo en indicativo
destruye todo los éramos-habíamos-andábamos,
lucha de realidades
de estrechos mosaicos,
una hilera de puertas,
vidrios tallados.
¿Quién nos puso
destino de los demás
limitativos enviones de la existencia?
Frente a su propio juicio
el Rey y la Reina de Corazones
sentados en su trono
Alicia les habló:
“Busqué tomarla entre mis brazos
extraviarla entre mis besos
asfixiarme con un llanto
que venía de mi
atemporal llanto
sombra esquiva.
A quién andaba buscando
sino a través de ella,
a la otra niña,
la niña de los gatos
la niña que sin tiempos
brotaba en cualquier lugar
mi niña extraviada.
El gato negro de un zaguán de San Telmo.
Niña agitada de bosque
frente a la casa
de Le Corbusier.
Niña que viene de Madrid
en una postal
donde desde unos peldaños azules
con profundos ojos,
la niña de Kaene
y sus gatos,
gritan
“te esperan en Madrid”.
Niña para desafiar en todo instante
lo establecido,
sacar de una galera
duendes para iluminar noches.
Niña de Monelle
de bastones blancos y negros
de vida y de muerte,
de ruido y de silencio,
de ambivalencias.
De pasar por el presente
como estela.
De atesorar una risa
un gesto,
una palabra.
De inmensidad,
de ser rosa,
la inconmensurable de Borges,
aquella única
para creer
que podemos ser más perfectos
más bellos.
Busqué abrazar al hijo
allí tal vez dentro de ella
estaba perdida e intacta
sin tiempo.
Libre,
libre siempre
acunada de soledad.
Hay seres que nacen
para ser solo una señal
un presagio.
-Y lo supe siempre-
Supe que siempre
estamos ateridos de frío
en la noche larga
de las polarizaciones.
Mis ojos veloces
jugaban
con las ráfagas del tiempo
y sus distintas dimensiones.
Gozar la luz,
y gozar las sombras,
saltar de un lugar a otro,
romper lo establecido,
la historia
que ata y tiraniza.
Jaulas.
Por eso el arma es una palabra
que puede transformarse en uno.
Ser carne, ser tibieza,
ser azúcar
ser danza
para expulsar de adentro
toda la música
que existe
en nosotros
pintar
todo lo gris
de una ciudad,
pintar un rostro triste,
ser caramelo.
Busque la niña en ella.
La invisible niña
se pegó a mis piernas,
trepó sobre mí
sopló a los ojos
sonrío
y me sentí liviana.
¿Acaso había partido de mí alguna vez?...
Estaba columpiándose
en una hamaca al cielo,
estáticos sus ojos
derrumbaban heroínas
de causas ajenas.
Columpiándose
en una hamaca al cielo,
derrumbaba viejos dolores
escondidos en divanes de utilería.
Teatro
para lanzarse a vivir,
aullar de miedo
frente al desparpajo de los días
que no se inventan
sino sólo y nada más que sólo
para vivirlos.
Ella hoy duerme conmigo
en un abrazo tierno
“mi carne vuelve a su carne”.
ALICIA –I
Alicia no encuentra el Conejo Blanco
del chaleco y el reloj.
El hoyo del descenso,
la botella que clama
“bébeme”
sus cambios de tamaño,
la llavecita de oro
y la puerta del jardín.
Alicia busca su país
con ojos de asombro,
Sabe que verá la Reina Tirana
Cortacabezas,
sabe que en el Estanque de las Lágrimas
podrá ahogarse con sus propias
lágrimas,
sus lágrimas saladas,
y está sola,
sin ratones, sin gatos
sin Duquesa, sin Grifo.
Alicia tiende las manos
ingenua, torpe
a través del espejo
el mazo de cartas
le pone rostros.
Y es un escaparate.
Un afiche
una vestimenta.
Alicia tiene voz
tiene un grito escondido
bajo el delantal.
La Tortuga fraguada
aparece y desaparece,
es un juego de simulacros.
Alicia lo sabe.
El absurdo
estará allá
en el jardín de la Reina
y detrás del espejo.
Alicia se promete
la derrota de la serpiente
el encuentro del Sombrerero
y la Liebre de Marzo,
porque
sí es posible reconstruir
lo extraviado,
el perfume de las rosas
que son blancas,
antes que el miedo
-blancas-
Alicia no quiere el afiche
la compra, la utilización,
el objeto, los trofeos.
Alicia piensa su país.
Ama su país
canta su país
ríe su país
sin CONEJO BLANCO
SIN GUIA
sin custodio.
Alicia es mariposa
Es paloma sin serpientes.
ALICIA III LA HISTORIA OLVIDADA
Alicia lleva debajo del brazo
la historia que olvidó
contar Lewis Carrol.
Alicia
y esa historia
lavada en sus ojos.
La lleva.
Y en su camino,
junto a los hijos,
Alicia busca la tarde
del té interminable.
Sabe que La Liebre de Marzo
ha explorado todas las madrigueras
y se ha sentado a esperar.
Hay lluvias
desdibujando espejos,
bloqueando las entradas a sus hijos.
Aquellos países
que se destiñen ante ellos.
Pero Alicia
lleva la historia,
la acomoda a su piel,
a sus huesos,
se alimenta y como hembra sabia
los amamanta.
Viene de la magia,
audaz jugada de ajedrez,
tablero inconcluso
suspendido en el aire.
Viene del jardín
con diálogo de flores,
teje la historia la ovilla
para que sea abrigo,
vellones suaves
ante la adversidad.
Lewis Carrol
olvidó contarla
pero ella fulgura
dentro, sin finales.
la aprieta, la muerde, la posee,
y es fuerza y es ternura,
pluma-
menta –
ha desafiado el bosque
que adormece los nombres
-es olvido-
la vivirá.
En la próxima entrada recibirán el texto en inglés.
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