LILITH
Lilith fue abandonada,
arrojada hacia la noche,
su leyenda crecía.
Quién era Lilith
la primera, la igual,
convertida en aire tenue,
vagaba en el respiro de la vida.
Lilith fue abandonada,
fue injuria, fue demonio.
Lilith
su dulce rostro,
la primera mirada
pasa entre nosotros, descansa
en la idea, en el desafío.
No es Eva.
Es hombre hembra,
con un pie libre,
un repliegue de ala
en la caída,
Flor en el desierto.
Colmenar.
No es Eva.
Pero sobre la expansión de la luz y las tinieblas
fugaz instante
quiere ser Eva,
del hombre tomada,
hueso de sus huesos,
refugio de brazos.
Lilith vaga,
es brisa,
remolino de polvo,
eterna soledad
amante sin rostro.
Dulce caricia
que no tendrá dueño.
Grillos abiertos.
Imagínala.
LILITH
LILITH
o acaso Eva
te vaciará los ojos.
MARLENE
Viene de brumas
esa MARLENE
de un alemán rubio
"mi nene rubio
de ojos celestes"
los acordes saben acariciar
y poblar de recuerdos
lo que no se vivió.
Una eterna Europa,
UNA GUERRA
una ciudad partida,
famosa puerta de BRANDEBURGO
y el MURO
ríspido, absurdo.
Pero es así,
con las fugas de Bach
y su eterno concierto,
el hombre es tan igual,
pero hombre tierno
"Lili Marlene"
desarmado
de su cosntante desafío de poder.
"mi nene rubio de ojos celestes"
miércoles, 1 de junio de 2011
continuación Fabularia-de Rutas
Rutas II
Están allí, inertes
restos de chatarra,
hilachas,
osario de automóviles.
De noche, en el silencio del lugar,
aún se oyen las risas de lejanos dueños,
trozos de vida unidos al metal,
bocazas
donde encerraron cuerpos,
rechinar de frenos.
El ruido de las calles
como un latido se deja oir.
Apilados uno junto al otro
parecen romper la pasividad.
Desarmaderos.
Como los otros,
aquellos que hacen sombra hacia el cielo.
Inmutable eternidad de ruinas,
de lo gastado, lo perdido.
El óxido todo lo lame
con insaciable afán.
Están allí, inertes
restos de chatarra,
hilachas,
osario de automóviles.
De noche, en el silencio del lugar,
aún se oyen las risas de lejanos dueños,
trozos de vida unidos al metal,
bocazas
donde encerraron cuerpos,
rechinar de frenos.
El ruido de las calles
como un latido se deja oir.
Apilados uno junto al otro
parecen romper la pasividad.
Desarmaderos.
Como los otros,
aquellos que hacen sombra hacia el cielo.
Inmutable eternidad de ruinas,
de lo gastado, lo perdido.
El óxido todo lo lame
con insaciable afán.
jueves, 5 de mayo de 2011
Fabularia. Del Libro RUTAS
Somos ingobernables.El único amo que nos puede ser propicio es el Relámpago, que unas veces nos ilumina y otras nos hiende.-Rene Char. "Antología"
Rutas I
Deja la expectativa.
No hay lamentos.
Rutas.
Raudos autos escapados al aire.
Una realidad inserta en otra.
Giras el volante
su mecanismo, su pulmón,
un motor tan sediento como vos,
desafía.
Sobre la cinta gris
tu voz enmudece
y te caen encima
paisajes enajenados,
allí el museo de formas inertes,
hierros,
hombres sudorosos
trepan y escarban
sobre esos intestinos.
Más allá
el verde que se te olvida
extiende ramas.
¿Alguna plegaria?
Corremos rápido
enclavados en nuestro hábitat.
Es una anécdota
una villa, una carpa de circo.
Hoteles que guiñan sus luces
para vender amor por turno.
Vamos rápido,
los carteles aprisionan
de paraísos que no conoceremos.
Dame tu mano,
como una extensión
algo para asirme contra este zumbido "abejorros de aventuras"
para quedarnos en la superficie.
Libre el ciclista
bicicleta enloquecida de vuelo.
¿Cuándo reposa el hombre?
Ya no lo asisten ángeles,
y hay serpientes
para tragar pájaros
y encender la hoguera
de la ira.
Ojos de silencio
tentaciones.
Ciudades que conoció
Max Ernst
vegetales embalsamados.
Magia de formas
para incendiar
de imágenes nuestro paso.
Las hordas,
lo nocturnal
designios,
juegos, jardines babilónicos
medusas terrestres,
peces sin mar.
No hay lamentos.
Dame tu mano,
es un signo,
está cálida y viva.
Rutas I
Deja la expectativa.
No hay lamentos.
Rutas.
Raudos autos escapados al aire.
Una realidad inserta en otra.
Giras el volante
su mecanismo, su pulmón,
un motor tan sediento como vos,
desafía.
Sobre la cinta gris
tu voz enmudece
y te caen encima
paisajes enajenados,
allí el museo de formas inertes,
hierros,
hombres sudorosos
trepan y escarban
sobre esos intestinos.
Más allá
el verde que se te olvida
extiende ramas.
¿Alguna plegaria?
Corremos rápido
enclavados en nuestro hábitat.
Es una anécdota
una villa, una carpa de circo.
Hoteles que guiñan sus luces
para vender amor por turno.
Vamos rápido,
los carteles aprisionan
de paraísos que no conoceremos.
Dame tu mano,
como una extensión
algo para asirme contra este zumbido "abejorros de aventuras"
para quedarnos en la superficie.
Libre el ciclista
bicicleta enloquecida de vuelo.
¿Cuándo reposa el hombre?
Ya no lo asisten ángeles,
y hay serpientes
para tragar pájaros
y encender la hoguera
de la ira.
Ojos de silencio
tentaciones.
Ciudades que conoció
Max Ernst
vegetales embalsamados.
Magia de formas
para incendiar
de imágenes nuestro paso.
Las hordas,
lo nocturnal
designios,
juegos, jardines babilónicos
medusas terrestres,
peces sin mar.
No hay lamentos.
Dame tu mano,
es un signo,
está cálida y viva.
domingo, 27 de marzo de 2011
The book of Alice
The book of Alice
To Lewis Carrol and Paula
"...And we shall be amazed by every country we visit, for every country is new..."
M. Schwob.The book of Monelle.
TESTIMONY OF ALICE I
The needed oxygen, the open window.
Do you remember the girl with dreams
Who used to stroke cats in dark lanes?
Where they Alice an her old cat Dinah?
Her eyes grew inward,
duplicated girl,
yearning for a fresh look,
a verb in the indicative
destroys all the "we were-had-wandered",
struggle between realities
of narrow mosaics,
a row of doors,
carved glass.
Who named us
destiny of the other
limitative forces of existence?
Facing her own trial
the King an Queen of Hearts
sitting on their throne
Alice spoke to them:
"I sought to hold her in my arms
lose her amid my kisses
choke myself with tears
that came from within
timeles tears
elusive shadow.
Who was I looking for
through her,
but the other girl,
the girl who loved catas
the girl who
blossomed anywhere
timeless
my lost girl.
The black cat of a hallway in San Telmo.
girl moved by the forest
before the house
of Le Cobusier.
Girl who comes from Madrid
on a postcard
where on blue steps
whit deep eyes,
the girl of Kaene
and her cats
cry out
"they wait for you in Madrid"
Girl to defy the norm
at every moment,
to pull out elves
from a top hat to lighten nights.
Girl of Monelle
of black and white canes
of life and death
of sound and silence,
of ambivalence.
Girl that passes through the present
like a trail
that cherishes laughter,
a gesture,
a word.
Girl of immensity,
of being a rose,
the immeasurable one of Borges,
that unique rose
to believe
we can be more perfect
more beautiful.
I sought to embrace the son
possibly lying within her
she was lost and intact
timeless.
Free,
forever free
cradled by loneliness.
Some creatures are born
to be just a signal
a premonition.
-And I always knew it-
I knew that
we are always shivering with cold
ind the long night
of polarities.
My swift eyes
played
with time gust
and its different dimensions.
Enjoy light,
and enjoy shadow
hop from one place to another,
break the norm,
history
that ties and tyrannizes.
Cages.
The word is a weapon then
that can change inside us.
Be flesh,be warmth,
be sugar
be a dance
to release from ourselves
all the music
living
within us
paint
all that is grey
in a city,
paint a sad face,
be a sweet.
I sought the girl inside her
The invisible girl
clung to my legs,
climbed over me
blew air into my eyes
smiled
and I felt light
Had she ever departed from me, then?
She was rocking
on a swing to the sky,
her static eyes
tore down heroines
of foreign causes.
Rockingçon a swing to the sky,
she tore down old sorrows
hidden in stage prop couches
Theatre
to launch to life,
howl with fear
facing the ease of days
that are not invented
but solely
to be lived
She sleeps with me today
in a tender embrace
"my flesh returns to her flesh"
ALICE I
Alice cannot find the White Rabbit
in waistcoat and watch.
The hole of descent,
the bottle crying out
"drink me"
her changes in size,
the little golden key
and the door leading to the garden.
Alice seeks her country
with eyes of wonder,
she knows she will see the Tyrannical
Beheader Queen
she knows that in the Pool of Tears
she will drown in her
own tears,
her salty tears,
and she is alone,
no mice, no cats,
no Duchess, no Gryphon.
Alice stretches out her hands
naive,clumsy
through the looking-glass
the pack of cards
makes faces at her.
And it is a showcase.
A poster
an outfit.
Alice has a voice
a hidden scream
under her apron.
The Mock Turtle
appears and disappears,
it is a game of pretence.
Alice knows it.
The absurd
shall be there
in the Queen´s garden
and behind the looking -glass.
Alice promises herself
the defeat of the serpent
the encounter with the Mad Hatter
and the March hare,
because
it is possible to rebuild
what has been lost,
the scent of roses
that are white,
before fear
-white-
Alice does not want the poster
the purchase,the use,
the object,the trophies.
Alice thinks her country.
Loves her country
sings her country
laughs her country
whith no WHITE RABBIT
NO GUIDE
no guardian.
Alice is butterfly
is dove without serpents.
ALICE III THE FORGOTTEN STORY
Alice carries under her arm
the story that Lewis Carroll
forgot to tell.
Alice
and that story
held in her eyes.
She carries it.
And along her way,
together with the children,
Alice seeks the afternoon
of de never-ending tea.
She knows that the March Hare
has explored every burrow
and has sat down to wait.
There is rain
blurring mirrors,
shutting out her children.
Those countries
that dye before them.
But Alice
carries the story,
molds it to her skin,
to her bones,
she nurtures herself and as a wise female
she breastfeeds them.
She comes from magic,
cunning chess move,
unfinished chessboard
suspended in the air.
She comes from the garden
with dialogue amongst flowers,
she knits the sory, she winds it
for it to be warmth,
soft fleece
in adversity
Lewis Carroll
forgot to tell it
but it sparkles
inside, no endings
she squeezes it, bites it, possesses it,
and it is strength and it is tenderness,
feather-
mint-
it has defied the forest
that numbs names
-it is oblivion-
she shall live it.
Marta Macias (Fabularia 1990)
Tradución:M.Paula L.Macias.
Mariana D´Angelo.
www.wordweavers.com.ar
To Lewis Carrol and Paula
"...And we shall be amazed by every country we visit, for every country is new..."
M. Schwob.The book of Monelle.
TESTIMONY OF ALICE I
The needed oxygen, the open window.
Do you remember the girl with dreams
Who used to stroke cats in dark lanes?
Where they Alice an her old cat Dinah?
Her eyes grew inward,
duplicated girl,
yearning for a fresh look,
a verb in the indicative
destroys all the "we were-had-wandered",
struggle between realities
of narrow mosaics,
a row of doors,
carved glass.
Who named us
destiny of the other
limitative forces of existence?
Facing her own trial
the King an Queen of Hearts
sitting on their throne
Alice spoke to them:
"I sought to hold her in my arms
lose her amid my kisses
choke myself with tears
that came from within
timeles tears
elusive shadow.
Who was I looking for
through her,
but the other girl,
the girl who loved catas
the girl who
blossomed anywhere
timeless
my lost girl.
The black cat of a hallway in San Telmo.
girl moved by the forest
before the house
of Le Cobusier.
Girl who comes from Madrid
on a postcard
where on blue steps
whit deep eyes,
the girl of Kaene
and her cats
cry out
"they wait for you in Madrid"
Girl to defy the norm
at every moment,
to pull out elves
from a top hat to lighten nights.
Girl of Monelle
of black and white canes
of life and death
of sound and silence,
of ambivalence.
Girl that passes through the present
like a trail
that cherishes laughter,
a gesture,
a word.
Girl of immensity,
of being a rose,
the immeasurable one of Borges,
that unique rose
to believe
we can be more perfect
more beautiful.
I sought to embrace the son
possibly lying within her
she was lost and intact
timeless.
Free,
forever free
cradled by loneliness.
Some creatures are born
to be just a signal
a premonition.
-And I always knew it-
I knew that
we are always shivering with cold
ind the long night
of polarities.
My swift eyes
played
with time gust
and its different dimensions.
Enjoy light,
and enjoy shadow
hop from one place to another,
break the norm,
history
that ties and tyrannizes.
Cages.
The word is a weapon then
that can change inside us.
Be flesh,be warmth,
be sugar
be a dance
to release from ourselves
all the music
living
within us
paint
all that is grey
in a city,
paint a sad face,
be a sweet.
I sought the girl inside her
The invisible girl
clung to my legs,
climbed over me
blew air into my eyes
smiled
and I felt light
Had she ever departed from me, then?
She was rocking
on a swing to the sky,
her static eyes
tore down heroines
of foreign causes.
Rockingçon a swing to the sky,
she tore down old sorrows
hidden in stage prop couches
Theatre
to launch to life,
howl with fear
facing the ease of days
that are not invented
but solely
to be lived
She sleeps with me today
in a tender embrace
"my flesh returns to her flesh"
ALICE I
Alice cannot find the White Rabbit
in waistcoat and watch.
The hole of descent,
the bottle crying out
"drink me"
her changes in size,
the little golden key
and the door leading to the garden.
Alice seeks her country
with eyes of wonder,
she knows she will see the Tyrannical
Beheader Queen
she knows that in the Pool of Tears
she will drown in her
own tears,
her salty tears,
and she is alone,
no mice, no cats,
no Duchess, no Gryphon.
Alice stretches out her hands
naive,clumsy
through the looking-glass
the pack of cards
makes faces at her.
And it is a showcase.
A poster
an outfit.
Alice has a voice
a hidden scream
under her apron.
The Mock Turtle
appears and disappears,
it is a game of pretence.
Alice knows it.
The absurd
shall be there
in the Queen´s garden
and behind the looking -glass.
Alice promises herself
the defeat of the serpent
the encounter with the Mad Hatter
and the March hare,
because
it is possible to rebuild
what has been lost,
the scent of roses
that are white,
before fear
-white-
Alice does not want the poster
the purchase,the use,
the object,the trophies.
Alice thinks her country.
Loves her country
sings her country
laughs her country
whith no WHITE RABBIT
NO GUIDE
no guardian.
Alice is butterfly
is dove without serpents.
ALICE III THE FORGOTTEN STORY
Alice carries under her arm
the story that Lewis Carroll
forgot to tell.
Alice
and that story
held in her eyes.
She carries it.
And along her way,
together with the children,
Alice seeks the afternoon
of de never-ending tea.
She knows that the March Hare
has explored every burrow
and has sat down to wait.
There is rain
blurring mirrors,
shutting out her children.
Those countries
that dye before them.
But Alice
carries the story,
molds it to her skin,
to her bones,
she nurtures herself and as a wise female
she breastfeeds them.
She comes from magic,
cunning chess move,
unfinished chessboard
suspended in the air.
She comes from the garden
with dialogue amongst flowers,
she knits the sory, she winds it
for it to be warmth,
soft fleece
in adversity
Lewis Carroll
forgot to tell it
but it sparkles
inside, no endings
she squeezes it, bites it, possesses it,
and it is strength and it is tenderness,
feather-
mint-
it has defied the forest
that numbs names
-it is oblivion-
she shall live it.
Marta Macias (Fabularia 1990)
Tradución:M.Paula L.Macias.
Mariana D´Angelo.
www.wordweavers.com.ar
sábado, 26 de marzo de 2011
De FABULARIA- El Libro de Alicia
Esta sección DEL LIBRO DE ALICIA
está dedicado a Lewis Carrol y a Paula.
y tiene la siguiente cita:....y nos asombraremos de todo país que conozcamos, pues todo país es nuevo...Marcel Schwob (El Libro de Monelle)
Tenemos tambien su traducción al inglés efectuada por Paula Lopez MACIAS y Mariana Dangelo, profesoras de literatura inglesa (UNLP) Argentina.
El libro de Alicia
A Lewis Carrol y a Paula
“…Y nos asombraremos de todo país que
Conozcamos, pues todo país es nuevo…”
Marcel Schwob.
El Libro de Monelle”
EL TESTIMONIO DE ALICIA I
El oxígeno necesario, la ventana abierta.
¿Recuerdas la muchacha de los sueños?
¿La que acariciara gatos en callejuelas oscuras?
¿Acaso era Alicia y su vieja gata Dina?
Le crecían los ojos hacia dentro,
muchacha duplicada,
una necesidad de óptica reciente,
un verbo en indicativo
destruye todo los éramos-habíamos-andábamos,
lucha de realidades
de estrechos mosaicos,
una hilera de puertas,
vidrios tallados.
¿Quién nos puso
destino de los demás
limitativos enviones de la existencia?
Frente a su propio juicio
el Rey y la Reina de Corazones
sentados en su trono
Alicia les habló:
“Busqué tomarla entre mis brazos
extraviarla entre mis besos
asfixiarme con un llanto
que venía de mi
atemporal llanto
sombra esquiva.
A quién andaba buscando
sino a través de ella,
a la otra niña,
la niña de los gatos
la niña que sin tiempos
brotaba en cualquier lugar
mi niña extraviada.
El gato negro de un zaguán de San Telmo.
Niña agitada de bosque
frente a la casa
de Le Corbusier.
Niña que viene de Madrid
en una postal
donde desde unos peldaños azules
con profundos ojos,
la niña de Kaene
y sus gatos,
gritan
“te esperan en Madrid”.
Niña para desafiar en todo instante
lo establecido,
sacar de una galera
duendes para iluminar noches.
Niña de Monelle
de bastones blancos y negros
de vida y de muerte,
de ruido y de silencio,
de ambivalencias.
De pasar por el presente
como estela.
De atesorar una risa
un gesto,
una palabra.
De inmensidad,
de ser rosa,
la inconmensurable de Borges,
aquella única
para creer
que podemos ser más perfectos
más bellos.
Busqué abrazar al hijo
allí tal vez dentro de ella
estaba perdida e intacta
sin tiempo.
Libre,
libre siempre
acunada de soledad.
Hay seres que nacen
para ser solo una señal
un presagio.
-Y lo supe siempre-
Supe que siempre
estamos ateridos de frío
en la noche larga
de las polarizaciones.
Mis ojos veloces
jugaban
con las ráfagas del tiempo
y sus distintas dimensiones.
Gozar la luz,
y gozar las sombras,
saltar de un lugar a otro,
romper lo establecido,
la historia
que ata y tiraniza.
Jaulas.
Por eso el arma es una palabra
que puede transformarse en uno.
Ser carne, ser tibieza,
ser azúcar
ser danza
para expulsar de adentro
toda la música
que existe
en nosotros
pintar
todo lo gris
de una ciudad,
pintar un rostro triste,
ser caramelo.
Busque la niña en ella.
La invisible niña
se pegó a mis piernas,
trepó sobre mí
sopló a los ojos
sonrío
y me sentí liviana.
¿Acaso había partido de mí alguna vez?...
Estaba columpiándose
en una hamaca al cielo,
estáticos sus ojos
derrumbaban heroínas
de causas ajenas.
Columpiándose
en una hamaca al cielo,
derrumbaba viejos dolores
escondidos en divanes de utilería.
Teatro
para lanzarse a vivir,
aullar de miedo
frente al desparpajo de los días
que no se inventan
sino sólo y nada más que sólo
para vivirlos.
Ella hoy duerme conmigo
en un abrazo tierno
“mi carne vuelve a su carne”.
ALICIA –I
Alicia no encuentra el Conejo Blanco
del chaleco y el reloj.
El hoyo del descenso,
la botella que clama
“bébeme”
sus cambios de tamaño,
la llavecita de oro
y la puerta del jardín.
Alicia busca su país
con ojos de asombro,
Sabe que verá la Reina Tirana
Cortacabezas,
sabe que en el Estanque de las Lágrimas
podrá ahogarse con sus propias
lágrimas,
sus lágrimas saladas,
y está sola,
sin ratones, sin gatos
sin Duquesa, sin Grifo.
Alicia tiende las manos
ingenua, torpe
a través del espejo
el mazo de cartas
le pone rostros.
Y es un escaparate.
Un afiche
una vestimenta.
Alicia tiene voz
tiene un grito escondido
bajo el delantal.
La Tortuga fraguada
aparece y desaparece,
es un juego de simulacros.
Alicia lo sabe.
El absurdo
estará allá
en el jardín de la Reina
y detrás del espejo.
Alicia se promete
la derrota de la serpiente
el encuentro del Sombrerero
y la Liebre de Marzo,
porque
sí es posible reconstruir
lo extraviado,
el perfume de las rosas
que son blancas,
antes que el miedo
-blancas-
Alicia no quiere el afiche
la compra, la utilización,
el objeto, los trofeos.
Alicia piensa su país.
Ama su país
canta su país
ríe su país
sin CONEJO BLANCO
SIN GUIA
sin custodio.
Alicia es mariposa
Es paloma sin serpientes.
ALICIA III LA HISTORIA OLVIDADA
Alicia lleva debajo del brazo
la historia que olvidó
contar Lewis Carrol.
Alicia
y esa historia
lavada en sus ojos.
La lleva.
Y en su camino,
junto a los hijos,
Alicia busca la tarde
del té interminable.
Sabe que La Liebre de Marzo
ha explorado todas las madrigueras
y se ha sentado a esperar.
Hay lluvias
desdibujando espejos,
bloqueando las entradas a sus hijos.
Aquellos países
que se destiñen ante ellos.
Pero Alicia
lleva la historia,
la acomoda a su piel,
a sus huesos,
se alimenta y como hembra sabia
los amamanta.
Viene de la magia,
audaz jugada de ajedrez,
tablero inconcluso
suspendido en el aire.
Viene del jardín
con diálogo de flores,
teje la historia la ovilla
para que sea abrigo,
vellones suaves
ante la adversidad.
Lewis Carrol
olvidó contarla
pero ella fulgura
dentro, sin finales.
la aprieta, la muerde, la posee,
y es fuerza y es ternura,
pluma-
menta –
ha desafiado el bosque
que adormece los nombres
-es olvido-
la vivirá.
En la próxima entrada recibirán el texto en inglés.
está dedicado a Lewis Carrol y a Paula.
y tiene la siguiente cita:....y nos asombraremos de todo país que conozcamos, pues todo país es nuevo...Marcel Schwob (El Libro de Monelle)
Tenemos tambien su traducción al inglés efectuada por Paula Lopez MACIAS y Mariana Dangelo, profesoras de literatura inglesa (UNLP) Argentina.
El libro de Alicia
A Lewis Carrol y a Paula
“…Y nos asombraremos de todo país que
Conozcamos, pues todo país es nuevo…”
Marcel Schwob.
El Libro de Monelle”
EL TESTIMONIO DE ALICIA I
El oxígeno necesario, la ventana abierta.
¿Recuerdas la muchacha de los sueños?
¿La que acariciara gatos en callejuelas oscuras?
¿Acaso era Alicia y su vieja gata Dina?
Le crecían los ojos hacia dentro,
muchacha duplicada,
una necesidad de óptica reciente,
un verbo en indicativo
destruye todo los éramos-habíamos-andábamos,
lucha de realidades
de estrechos mosaicos,
una hilera de puertas,
vidrios tallados.
¿Quién nos puso
destino de los demás
limitativos enviones de la existencia?
Frente a su propio juicio
el Rey y la Reina de Corazones
sentados en su trono
Alicia les habló:
“Busqué tomarla entre mis brazos
extraviarla entre mis besos
asfixiarme con un llanto
que venía de mi
atemporal llanto
sombra esquiva.
A quién andaba buscando
sino a través de ella,
a la otra niña,
la niña de los gatos
la niña que sin tiempos
brotaba en cualquier lugar
mi niña extraviada.
El gato negro de un zaguán de San Telmo.
Niña agitada de bosque
frente a la casa
de Le Corbusier.
Niña que viene de Madrid
en una postal
donde desde unos peldaños azules
con profundos ojos,
la niña de Kaene
y sus gatos,
gritan
“te esperan en Madrid”.
Niña para desafiar en todo instante
lo establecido,
sacar de una galera
duendes para iluminar noches.
Niña de Monelle
de bastones blancos y negros
de vida y de muerte,
de ruido y de silencio,
de ambivalencias.
De pasar por el presente
como estela.
De atesorar una risa
un gesto,
una palabra.
De inmensidad,
de ser rosa,
la inconmensurable de Borges,
aquella única
para creer
que podemos ser más perfectos
más bellos.
Busqué abrazar al hijo
allí tal vez dentro de ella
estaba perdida e intacta
sin tiempo.
Libre,
libre siempre
acunada de soledad.
Hay seres que nacen
para ser solo una señal
un presagio.
-Y lo supe siempre-
Supe que siempre
estamos ateridos de frío
en la noche larga
de las polarizaciones.
Mis ojos veloces
jugaban
con las ráfagas del tiempo
y sus distintas dimensiones.
Gozar la luz,
y gozar las sombras,
saltar de un lugar a otro,
romper lo establecido,
la historia
que ata y tiraniza.
Jaulas.
Por eso el arma es una palabra
que puede transformarse en uno.
Ser carne, ser tibieza,
ser azúcar
ser danza
para expulsar de adentro
toda la música
que existe
en nosotros
pintar
todo lo gris
de una ciudad,
pintar un rostro triste,
ser caramelo.
Busque la niña en ella.
La invisible niña
se pegó a mis piernas,
trepó sobre mí
sopló a los ojos
sonrío
y me sentí liviana.
¿Acaso había partido de mí alguna vez?...
Estaba columpiándose
en una hamaca al cielo,
estáticos sus ojos
derrumbaban heroínas
de causas ajenas.
Columpiándose
en una hamaca al cielo,
derrumbaba viejos dolores
escondidos en divanes de utilería.
Teatro
para lanzarse a vivir,
aullar de miedo
frente al desparpajo de los días
que no se inventan
sino sólo y nada más que sólo
para vivirlos.
Ella hoy duerme conmigo
en un abrazo tierno
“mi carne vuelve a su carne”.
ALICIA –I
Alicia no encuentra el Conejo Blanco
del chaleco y el reloj.
El hoyo del descenso,
la botella que clama
“bébeme”
sus cambios de tamaño,
la llavecita de oro
y la puerta del jardín.
Alicia busca su país
con ojos de asombro,
Sabe que verá la Reina Tirana
Cortacabezas,
sabe que en el Estanque de las Lágrimas
podrá ahogarse con sus propias
lágrimas,
sus lágrimas saladas,
y está sola,
sin ratones, sin gatos
sin Duquesa, sin Grifo.
Alicia tiende las manos
ingenua, torpe
a través del espejo
el mazo de cartas
le pone rostros.
Y es un escaparate.
Un afiche
una vestimenta.
Alicia tiene voz
tiene un grito escondido
bajo el delantal.
La Tortuga fraguada
aparece y desaparece,
es un juego de simulacros.
Alicia lo sabe.
El absurdo
estará allá
en el jardín de la Reina
y detrás del espejo.
Alicia se promete
la derrota de la serpiente
el encuentro del Sombrerero
y la Liebre de Marzo,
porque
sí es posible reconstruir
lo extraviado,
el perfume de las rosas
que son blancas,
antes que el miedo
-blancas-
Alicia no quiere el afiche
la compra, la utilización,
el objeto, los trofeos.
Alicia piensa su país.
Ama su país
canta su país
ríe su país
sin CONEJO BLANCO
SIN GUIA
sin custodio.
Alicia es mariposa
Es paloma sin serpientes.
ALICIA III LA HISTORIA OLVIDADA
Alicia lleva debajo del brazo
la historia que olvidó
contar Lewis Carrol.
Alicia
y esa historia
lavada en sus ojos.
La lleva.
Y en su camino,
junto a los hijos,
Alicia busca la tarde
del té interminable.
Sabe que La Liebre de Marzo
ha explorado todas las madrigueras
y se ha sentado a esperar.
Hay lluvias
desdibujando espejos,
bloqueando las entradas a sus hijos.
Aquellos países
que se destiñen ante ellos.
Pero Alicia
lleva la historia,
la acomoda a su piel,
a sus huesos,
se alimenta y como hembra sabia
los amamanta.
Viene de la magia,
audaz jugada de ajedrez,
tablero inconcluso
suspendido en el aire.
Viene del jardín
con diálogo de flores,
teje la historia la ovilla
para que sea abrigo,
vellones suaves
ante la adversidad.
Lewis Carrol
olvidó contarla
pero ella fulgura
dentro, sin finales.
la aprieta, la muerde, la posee,
y es fuerza y es ternura,
pluma-
menta –
ha desafiado el bosque
que adormece los nombres
-es olvido-
la vivirá.
En la próxima entrada recibirán el texto en inglés.
lunes, 21 de febrero de 2011
Videos Youtube
Los invito a que miren los videos que en base a mis poemas vengo realizando desde hace muchos años:
Hombre atravesado por una lanza
La piel del mar
La hija del viento
Hombre atravesado por una lanza
La piel del mar
La hija del viento
viernes, 18 de febrero de 2011
ANALECTA LITERARIA: Marta Macías
ANALECTA LITERARIA: Marta Macías: "Marta Macías 11 Poemas Nota biobibliográfica y selección de textos Paula Anta Zarza 'El lugar dónde uno ha nacido y transcurrido su infanc..."
Los invito a que sigan mirando mi blog, y también los videos que tengo e iré incorporando en youtube.
Los invito a que sigan mirando mi blog, y también los videos que tengo e iré incorporando en youtube.
jueves, 17 de febrero de 2011
Fabularia-Poemas para vivir. continuación
Poemas para este otoño
I
Presiento tu llegada
en la advertencia de los árboles
en cierta aspereza de las manos,
el sol gastado
sobre mis pasos
y la ciudad, las calles.
Los hombres nos miramos
con ese estupor aceptado
por una garganta que no grita
que se adormece
como tu tiempo,
quizá para no detener
las ansias que prefieren
vibrar dentro de la piel.
II
Y el otoño trae
nuestro silencio cómplice,
a veces desnudado
por la noticia
filtrada hoja amarillenta
sin viento.
¿y qué esperamos?
Alguien nos puso máscaras
para distraernos
pero no bastan,
los sistemas se quiebran
el desorden nos trae otras palabras
necesidad
vivir
cosas, inconmensurables cosas
de nuestra subsistencia.
¿Cómo aprendimos a amar las cosas?
las circunstancias,
el dólar,
las inversiones,
las ropas,
toda una utilería
que abraza nuestro mundo.
Y así caminamos el otoño
perseguidos por una realidad
que no quisimos
manchados de sangre propia
con abismales hombres
del espanto.
III
Dónde está permitido soñar?
¿Copiaremos la caída del guerrero
sin luchas?
¿Dormiremos la tristeza de las horas?
¿Nos quebraremos
lentamente
ateridos
en esta soledad
de inmensa tierra?
¿O la lejana historia
de la riqueza del hombre que reía
y fecundaba,
abrigará de vuelta nuestro sueño?
El juguete silente
Este invierno áspero
se nos mete en la piel,
se regala en las calles,
traza noches desiertas
para abrir nuestro oído
vitalizar el ojo.
La noche nos sacude
siempre después de once,
la sirena desanda
quitándonos el sueño.
Una nueva balada para los pechos listos:
"La Sterling Mark 5 con 5 cargadores y correa
silenciosa y perfecta"...
Oh, los ingleses prácticos
hay tantos pechos listos...
Mi ciudad sabia
con su lenguaje nuevo
autos raudos, fantasmas,
el estampido oscuro
un cuerpo, un árbol rojo.
Las veredas testigos.
A ras de tierra todos
olvidados del sueño.
Cuando allá arriba se buscan las galaxias,
hombre cercano al sol
intacto prometido.
Sin los muñecos rotos
de una niñez de prisa, para purgar acaso
el desdén de los grandes,
esta nueva impudicia.
Una suave balada para los pechos listos:
"La Sterling mark 5 con 5 cargadores y correa
silenciosa y perfecta
trabajos especiales
560 tiros por minuto"
Argentina tristeza.
Hombre cercano al sol.
Futuro.
(año 1974)
LIBERTAD
Travesías humanas
tantos brazos.
Sudor de tierra
escalando la esencia de tus voces,
desconcertante nombre.
Buscándote fuerzas ajenas
viento de polaridades.
Rutas de cárceles
informales
extravíos de rostros
tu distante,
como si el lenguaje expiatorio
nos turbara,
nos lastimara
en nuestros continentes aislados,
viscerados en su fondo
por tambaleantes figuras
veteranas a tu grito
a la placidez de ave.
Perseguida
en tu inexistencia plena,
brotas
en la desgastada lucha
de los sables,
y las incurables llagas
de repetidas creencias
impotentes.
Te agitas
en los confusos muros
donde trazamos
ilusionarios signos.
Rota
en nuestra bestialidad
de saturarnos libres
cantando ardiente soledad.
Creces
tendida a nuestro lado
inalcanzable, virgen,
despierta
con el asombro
de tus inmensos ojos.
I
Presiento tu llegada
en la advertencia de los árboles
en cierta aspereza de las manos,
el sol gastado
sobre mis pasos
y la ciudad, las calles.
Los hombres nos miramos
con ese estupor aceptado
por una garganta que no grita
que se adormece
como tu tiempo,
quizá para no detener
las ansias que prefieren
vibrar dentro de la piel.
II
Y el otoño trae
nuestro silencio cómplice,
a veces desnudado
por la noticia
filtrada hoja amarillenta
sin viento.
¿y qué esperamos?
Alguien nos puso máscaras
para distraernos
pero no bastan,
los sistemas se quiebran
el desorden nos trae otras palabras
necesidad
vivir
cosas, inconmensurables cosas
de nuestra subsistencia.
¿Cómo aprendimos a amar las cosas?
las circunstancias,
el dólar,
las inversiones,
las ropas,
toda una utilería
que abraza nuestro mundo.
Y así caminamos el otoño
perseguidos por una realidad
que no quisimos
manchados de sangre propia
con abismales hombres
del espanto.
III
Dónde está permitido soñar?
¿Copiaremos la caída del guerrero
sin luchas?
¿Dormiremos la tristeza de las horas?
¿Nos quebraremos
lentamente
ateridos
en esta soledad
de inmensa tierra?
¿O la lejana historia
de la riqueza del hombre que reía
y fecundaba,
abrigará de vuelta nuestro sueño?
El juguete silente
Este invierno áspero
se nos mete en la piel,
se regala en las calles,
traza noches desiertas
para abrir nuestro oído
vitalizar el ojo.
La noche nos sacude
siempre después de once,
la sirena desanda
quitándonos el sueño.
Una nueva balada para los pechos listos:
"La Sterling Mark 5 con 5 cargadores y correa
silenciosa y perfecta"...
Oh, los ingleses prácticos
hay tantos pechos listos...
Mi ciudad sabia
con su lenguaje nuevo
autos raudos, fantasmas,
el estampido oscuro
un cuerpo, un árbol rojo.
Las veredas testigos.
A ras de tierra todos
olvidados del sueño.
Cuando allá arriba se buscan las galaxias,
hombre cercano al sol
intacto prometido.
Sin los muñecos rotos
de una niñez de prisa, para purgar acaso
el desdén de los grandes,
esta nueva impudicia.
Una suave balada para los pechos listos:
"La Sterling mark 5 con 5 cargadores y correa
silenciosa y perfecta
trabajos especiales
560 tiros por minuto"
Argentina tristeza.
Hombre cercano al sol.
Futuro.
(año 1974)
LIBERTAD
Travesías humanas
tantos brazos.
Sudor de tierra
escalando la esencia de tus voces,
desconcertante nombre.
Buscándote fuerzas ajenas
viento de polaridades.
Rutas de cárceles
informales
extravíos de rostros
tu distante,
como si el lenguaje expiatorio
nos turbara,
nos lastimara
en nuestros continentes aislados,
viscerados en su fondo
por tambaleantes figuras
veteranas a tu grito
a la placidez de ave.
Perseguida
en tu inexistencia plena,
brotas
en la desgastada lucha
de los sables,
y las incurables llagas
de repetidas creencias
impotentes.
Te agitas
en los confusos muros
donde trazamos
ilusionarios signos.
Rota
en nuestra bestialidad
de saturarnos libres
cantando ardiente soledad.
Creces
tendida a nuestro lado
inalcanzable, virgen,
despierta
con el asombro
de tus inmensos ojos.
martes, 15 de febrero de 2011
Fabularia
Fabularia
Está dedicado a Paula heredera de sueños, mi única hija nacida el 15 de Julio de 1976.
Estabamos en ese tiempo de terror, donde todas las familias teníamosa a alguien sospechoso, o tam bién nosotros mismos. Era el tiempo de los militares que asumieron el poder el 23 de marzo de ese año.
Como todo joven, recién iniciaba mi profesión como Notaria y defensora de los más débiles de la sociedad, con el agravante de ser poeta, salir en los diarios, realizar recitales en las Facultades de la Universidad N.de La Plata, sueños de cambios que se habian acunado en mi generación de los fines de la década del 60.
Habia escrito un poema el día 13 de Julio, estaba quebrada de tibia y peroné. Mi marido viajaba de aquí para allá, habia allanamientos de familiares, de gente amiga, que aparecían en agendas de detenidos. Era tratar de sacar del país a gente comprometida o no, era también salvarnos nosotros.
la noche del dia 14 regresaba a las 23 hs. de la casa de mi médica, después de realizar los ejercicios de parto. Pobre mi médica cuyo yerno desapareció sin saber nunca que sucedió con él. Eso lo vivíamos juntos .Cuando salgo con un bastón que me habia prestado mi escribano antecesor, a quien recuerdo tanto, y que también pasaba por lo mismo que nosotros, me encuentro con un enfrentamiento en la esquina de mi departamento. El ejército y los llamados guerrilleros. Entre el sonar de las ametralladoras, los gritos, un militar me toma del brazo y me pregunta qué estoy haciendo alli?. Vio mi rostro de espanto. Vio mi panza enorme .Melllevó hasta mi departamento diez metros del lugar. Alli estaba mi madre quien cuidaba de mi. Esa noche rompí bolsa y después de una noche donde era controlar las contracciones, y esperar, esperar, al mediodía nació Paula, con sufrimiento fetal, casi asfixiada .La conocí recién a los tres días siguientes. Y era una hermosa criatura grande en la incubadora. Hoy tiene 34 aós y es mamá de Joaquín de casi dos años. Veremos mañana si continuamos les prometo pasarles ese poema que luego formó parte de un video titulado como el libro Fabularia.
Está dedicado a Paula heredera de sueños, mi única hija nacida el 15 de Julio de 1976.
Estabamos en ese tiempo de terror, donde todas las familias teníamosa a alguien sospechoso, o tam bién nosotros mismos. Era el tiempo de los militares que asumieron el poder el 23 de marzo de ese año.
Como todo joven, recién iniciaba mi profesión como Notaria y defensora de los más débiles de la sociedad, con el agravante de ser poeta, salir en los diarios, realizar recitales en las Facultades de la Universidad N.de La Plata, sueños de cambios que se habian acunado en mi generación de los fines de la década del 60.
Habia escrito un poema el día 13 de Julio, estaba quebrada de tibia y peroné. Mi marido viajaba de aquí para allá, habia allanamientos de familiares, de gente amiga, que aparecían en agendas de detenidos. Era tratar de sacar del país a gente comprometida o no, era también salvarnos nosotros.
la noche del dia 14 regresaba a las 23 hs. de la casa de mi médica, después de realizar los ejercicios de parto. Pobre mi médica cuyo yerno desapareció sin saber nunca que sucedió con él. Eso lo vivíamos juntos .Cuando salgo con un bastón que me habia prestado mi escribano antecesor, a quien recuerdo tanto, y que también pasaba por lo mismo que nosotros, me encuentro con un enfrentamiento en la esquina de mi departamento. El ejército y los llamados guerrilleros. Entre el sonar de las ametralladoras, los gritos, un militar me toma del brazo y me pregunta qué estoy haciendo alli?. Vio mi rostro de espanto. Vio mi panza enorme .Melllevó hasta mi departamento diez metros del lugar. Alli estaba mi madre quien cuidaba de mi. Esa noche rompí bolsa y después de una noche donde era controlar las contracciones, y esperar, esperar, al mediodía nació Paula, con sufrimiento fetal, casi asfixiada .La conocí recién a los tres días siguientes. Y era una hermosa criatura grande en la incubadora. Hoy tiene 34 aós y es mamá de Joaquín de casi dos años. Veremos mañana si continuamos les prometo pasarles ese poema que luego formó parte de un video titulado como el libro Fabularia.
sábado, 12 de febrero de 2011
De nuevo con ustedes queridos desconocidos , les conté brevemente, hasta ahora de estos libros , ya saben algo de Sombras Azules, Vientos de Fragua, Series del Ermitaño .Hablaremos de Fabularia.
Por qué Fabularia? Tengo mucho que decirles sobre lo que pasó en mi tierra y en cada uno de nosotros. Los años pasaron y seguimos escribiendo, utilizando la palabra como un arma, para defendernos del horror, y atarnos a la vida con todo, con pasión con profundo amor. Así no se publicó por varios años, y este libro da la luz en 1990.
Mañana sigo...
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