Fabularia-Poemas para vivir. continuación

Poemas para este otoño

I

Presiento tu llegada
en la advertencia de los árboles
en cierta aspereza de las manos,
el sol gastado
sobre mis pasos
y la ciudad, las calles.
Los hombres nos miramos
con ese estupor aceptado
por una garganta que no grita
que se adormece
como tu tiempo,
quizá para no detener
las ansias que prefieren
vibrar dentro de la piel.

II
Y el otoño trae
nuestro silencio cómplice,
a veces desnudado
por la noticia
filtrada hoja amarillenta
sin viento.

¿y qué esperamos?
Alguien nos puso máscaras
para distraernos
pero no bastan,

los sistemas se quiebran
el desorden nos trae otras palabras
necesidad
vivir
cosas, inconmensurables cosas
de nuestra subsistencia.

¿Cómo aprendimos a amar las cosas?
las circunstancias,
el dólar,
las inversiones,
las ropas,

toda una utilería
que abraza nuestro mundo.
Y así caminamos el otoño
perseguidos por una realidad
que no quisimos
manchados de sangre propia
con abismales hombres
del espanto.

III

Dónde está permitido soñar?
¿Copiaremos la caída del guerrero
sin luchas?

¿Dormiremos la tristeza de las horas?
¿Nos quebraremos
lentamente
ateridos
en esta soledad
de inmensa tierra?
¿O la lejana historia
de la riqueza del hombre que reía
y fecundaba,
abrigará de vuelta nuestro sueño?




El juguete silente


Este invierno áspero
se nos mete en la piel,
se regala en las calles,
traza noches desiertas
para abrir nuestro oído
vitalizar el ojo.

La noche nos sacude
siempre después de once,
la sirena desanda
quitándonos el sueño.

Una nueva balada para los pechos listos:

"La Sterling Mark 5 con 5 cargadores y correa
silenciosa y perfecta"...
Oh, los ingleses prácticos

hay tantos pechos listos...
Mi ciudad sabia
con su lenguaje nuevo
autos raudos, fantasmas,
el estampido oscuro
un cuerpo, un árbol rojo.
Las veredas testigos.

A ras de tierra todos
olvidados del sueño.

Cuando allá arriba se buscan las galaxias,
hombre cercano al sol
intacto prometido.
Sin los muñecos rotos
de una niñez de prisa, para purgar acaso
el desdén de los grandes,
esta nueva impudicia.

Una suave balada para los pechos listos:
"La Sterling mark 5 con 5 cargadores y correa
silenciosa y perfecta
trabajos especiales
560 tiros por minuto"

Argentina tristeza.
Hombre cercano al sol.
Futuro.

(año 1974)

LIBERTAD


Travesías humanas
tantos brazos.
Sudor de tierra
escalando la esencia de tus voces,
desconcertante nombre.
Buscándote fuerzas ajenas
viento de polaridades.

Rutas de cárceles
informales
extravíos de rostros
tu distante,
como si el lenguaje expiatorio
nos turbara,
nos lastimara
en nuestros continentes aislados,
viscerados en su fondo
por tambaleantes figuras
veteranas a tu grito
a la placidez de ave.

Perseguida
en tu inexistencia plena,
brotas
en la desgastada lucha
de los sables,
y las incurables llagas
de repetidas creencias
impotentes.

Te agitas
en los confusos muros
donde trazamos
ilusionarios signos.

Rota
en nuestra bestialidad
de saturarnos libres
cantando ardiente soledad.

Creces
tendida a nuestro lado
inalcanzable, virgen,
despierta
con el asombro
de tus inmensos ojos.