Rutas II
Están allí, inertes
restos de chatarra,
hilachas,
osario de automóviles.
De noche, en el silencio del lugar,
aún se oyen las risas de lejanos dueños,
trozos de vida unidos al metal,
bocazas
donde encerraron cuerpos,
rechinar de frenos.
El ruido de las calles
como un latido se deja oir.
Apilados uno junto al otro
parecen romper la pasividad.
Desarmaderos.
Como los otros,
aquellos que hacen sombra hacia el cielo.
Inmutable eternidad de ruinas,
de lo gastado, lo perdido.
El óxido todo lo lame
con insaciable afán.
No hay comentarios:
Publicar un comentario